esperando tudo acabar pra ganhar meu dinheiro miado. metade é minha por direito.
a chegada do gordo
a luz que vem por debaixo do portão de ferro não chega. a que sai do tubo da tv espera acesa e solitária no outro cômodo. o som seco e agudo reverbera no corredor, foge do isolamento daquela sala de piso azulejado e paredes encarpetadas. lá dentro duas lâmpadas, uma delas queimada, se dependuram em sua forma de morcego no forro de gesso. tudo parece tão solitário e frio. nada começa antes que a última das quatro luzes pisque por debaixo do portão cinza, com a tinta descamando com a ação do tempo. a luz não virá com o clicar do interruptor. ela é bem mais espontânea do que o necessário. vêm e vai quando quer. paga um quarto do montante que abre a porta do quarto rígido, onde o som é produzido. lá dentro, tudo é incompleto antes de sua chegada. o agudo fica sem o grave. o irmão fica sem sua metade gêmea gorda. ela ainda não veio por debaixo do portão de ferro.
‘case’ do canguru
elas são duas tímidas e caladas. olham a batida ser feita e o toque das cordas acontecer. se perdem em duas horas do mais ensurdecedor empurrão de ondas de ar que vêm e vão das peles sintéticas dos tambores e das paredes aveludadas. vem esporadicamente. elas fazem questão de acompanhar seus machos. um deles é apenas amante, o outro faz que não vê para poder manter as aparências e não ser incomodado quando entrar em seu ritual de distanciamento das coisas tangíveis. quando o som vira sabor e o cheiro vira vibração no ar é que elas percebem o quanto o maldito ar condicionado faz falta. o chão fica suado e elas são as únicas que não escorregam. isso porque estão inertes e coladas nas paredes enquanto tudo se constrói e se desmancha num piscar de olhos ao seu redor. elas querem ver para doer menos quando não puderem mais ir e acompanhar seus machos. perdem o medo de perder a personalidade em troca de um beijo nos lábios, em troca daquela vibração solta no ar.
desafinadas escrotas
parece meio lógico. não saber fazer significa não conseguir fazer. isso é uma equação bem lógica. descobrir isso pode levar um certo tempo e uma rede de elogios falsos pode deixar o processo de auto rejeição mais distante e obsoleto. velho a tal ponto que o resultado de um banho de água fria pode ser desesperador, minando até mesmo o desejo mais profundo e objetivo de busca pelo prazer real. mentir para si mesmo é escroto. fugir e falsificar opiniões a respeito do aceitável pode ser pior para todas as malditas partes. todas são fabricações de segunda mão. mal costuradas e mal bordadas, com brasões sem o menor indício de autenticidade. o bumbo continua a acompanhar o falso talento. a gritaria escrota continua a embalar minha insônia.
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prosa sobre a mesa de madeira de lei. a caneta bic azul clássica surfando na parte de trás dos documentos velhos que antes de morrer no fundo da lixeira, servem de rascunho.
