Lanterna Livre!

Free Violence

2010-12-13T05:51:00.000-08:00

Sem ter o que dizer mais uma vez recorri ao bom e velho grito dos garotos. O grito dos garotos contra o mundo:

"Fico imaginando quem roubou nossa inocência. Tento descobrir a quem culpar. Como nos velhos tempos, dedos apontados. Sendo positivo na melhor das intenções. Veja os garotos ainda estão aqui, gritando por mudança. Veja, eles ainda acreditam" - Dead Fish

Hateen

* * * * *

Há tempos eu venho levando tiros. Sem muleta, nem ecravidão, nem esperanças mentirosas, os tiros hão de sarar... Free Violence

Linha do Contrabaixo...

2010-11-21T04:13:00.000-08:00

Na falta do que dizer, e realmente eu não tenho muito a dizer ultimamente, recorro as palavras chulas e razas de uma poesia renegada pelos poetas escrotos de academia. Besteirada de moleque. Um monte de palavras encarrilhadas só pra tentar seguir a linha do contrabaixo. Papo daqueles garotos de merda que não tem nada na cabeça e vive com o relógio quebrado esperando a próxima derrota pra tirar sarro de si mesmo. E numa hora dessas só me vem uma frase clichê na cabeça "É a vida... fazer o que!?" - pode chamar de babaca, é justamente isso que eu queria publicando essa bobagera toda (rs...)

* * * * * *

Estava tão triste
Quando você me disse
Que havia algo de errado entre nós
Meu mundo girava e o seu controlava
O que havia de errado no meu
Eu desci as escadas, as velhas escadas
Sem medo de olhar o que eu deixei pra trás
Eu continuo do mesmo lado
E não vou mudar minha opinião
Tênis furado e alguns trocados
Relógio quebrado e poluição
Eu senti em minha volta a dor da derrota
Quem foi que escolheu
Sobre os meus próprios passos
Vou caminhar
Sobre os meus próprios passos
Nunca mais vou errar

* * * * * *

Quando eu mais precisei, nunca mais eu vi você. Foi dificil esquecer.
Tanto faz, nem pensei. Só o tempo irá dizer. Não tem como entender.
Hoje eu tenho que esperar, Mas meu dia vai chegar...

O mundo dá voltas. Não posso mais parar. É só correr atrás. Nem tudo mudou. Não quero mais pensar. No que ficou pra trás. E nada faz voltar...

Quando eu estava ali. Sem saber pra onde ir... é melhor nem lembrar.
Sempre penso em conseguir. Nunca penso em desistir. Deixo a vida rolar.
Hoje eu tenho que esperar, mas meu dia vai chegar...

O mundo dá voltas. Não posso mais parar. É só correr atrás. Nem tudo mudou. Não quero mais pensar. No que ficou pra trás. E nada faz voltar...

* * * * * *

Espero contar com a minha sorte, ou pedir pra Deus, com a certeza da incerteza do amanhã. Como se fosse a última vez... Sair sem saber a que horas vou voltar, se vou voltar! Como se fosse a última vez. É isso! Abrex...

Homicidas - Parte 2

2010-10-29T20:30:00.000-07:00

Roque sabe, não se lembra quando ouviu que na parte mais baixa, depois do soalho da velha casa de madeira onde mora, depois do espaço aberto entre a madeira e a terra, dentro da terra precisamente é onde se escondem. Ali, disseram seus vizinhos – era um cemitério de crianças. Era o lugar onde aquele velho alemão, na época com uns cinqüenta e tantos anos, enterrava seus filhos que nasciam mortos. Ele não sabia por que, poderia ser um problema genético dele ou de sua mulher, certamente era algo que ele não conhecia. Tentaram pelo menos umas seis vezes, em todas, a pior possibilidade se repetiu. Ela abortava espontaneamente no sétimo mês, ou do sétimo para o oitavo mês de gravidez e ele não sabia o por que. Sua bela mulher, cabelos negros e grossos, uma autêntica descendente direta de italianos que migraram para o Sul. Imagine que belas crianças teriam. Na igreja, repetidas vezes viam crianças serem apresentadas, pais agradecidos pelo filho nascido. Em seguida olhavam para dentro de casa e lembravam-se da terra maldita abaixo do soalho. Era o fim. E ninguém sabia por que aquilo acontecia. O velho alemão quase desistiu de ter filhos com medo de ter de enterrá-los, mas numa manhã, sua mulher levantou-se, pegou o velho banquinho de madeira foi sentar na varanda para ler um livro. Quando se abaixou sentiu uma leve pontada na barriga, foi então que percebeu – estava grávida outra vez. Ela teve uma menina, que poderia ficar grande, alta como o pai, um gigante poderia se dizer. Mas seu rosto não era como dos gigantes, não como os germânicos, rostos compostos por falanges duras como suas frentes de batalha, os guerreiros gigantes do norte. A menina era perfeita, uma autêntica latino-americana. Tão logo a menina completou um ano, mudaram-se para uma nova casa, mais ampla, com piscina. Foram felizes pode-se dizer, mas em poucos meses a mulher morreu e o alemão se viu novamente sozinho e agora com uma criança no colo. Ele ficou triste, completamente arrasado vendo sua idéia de família perfeita explodir no ar. Fodido, mas não a ponto de coçar sua cabeça durante a direção e virar o volante rumo às vias que levassem para a antiga casa de madeira. Nem mesmo dentro de seus circuitos mentais mais profundos queria lembrar que aquilo existiu. Às vezes sonhava com as criancinhas, mas nunca via os rostos delas. Um dia enquanto olhava sua menina no portão de casa ele a chamou e ela então olhou para trás, mas não tinha rosto, o velho alemão ficou louco e evitava olhar para a criança desde então. Mas isso era impossível, ela o forçava olhar e ele não via mais seu rosto, assim como os irmãos dela que ele nunca pode conhecer as feições. Com medo de que esse fantasma de carne e osso fosse persegui-lo para sempre o velho acertou a pequena com uma faca de cozinha na cabeça e em seguida cortou a própria garganta e morreu sufocado com o sangue. Roque não sabia de tantos detalhes, isso porque nunca tinha visitado a mesa da casa da vizinha onde estes requintes de crueldade pairavam no hálito das conversas. Ele apenas ouvia de longe um ou outro detalhe do velho alemão desafortunado e desgraçado saindo da boca da vizinha em direção a alguém de sua família, sempre Roque ouvia de longe. Mas esta madrugada era a primeira depois de descobrir na casa do cachorro um osso idêntico a um fêmur, só que miniatura. Vomitou pelo menos umas cinco vezes, nas três primeiras alguma parte do bolo alimentar voltou, mas nas duas últimas foi apenas contorcionismo de abdômen. Não teve coragem de voltar e tirar de lá, muito menos contar para alguém. As dividas impediam qualquer mudança daquela casa naquele momento e caso fosse verdade quem sabe poderiam requerer um desconto na imobiliária ordinária que os agenciou o negócio. - Cemitério de crianças, que horror! - gritava sem emitir som. Como poderia provar? Quem iria cavar aquela porra? A testemunha ocular do único artefato que provaria as histórias da vizinha colocaria os fatos na mesa? Ele teria coragem de se lançar nesta tentativa macabra de provar a merda toda e ganhar algo com isso ou simplesmente ficaria calado?

- Que merda, que porra, que porra do caralho! – corta o cérebro por dentro sem pena.

j.a.

Esquece de tudo. Talvez seja apenas uma mentira fedorenta dessa vizinha fofoqueira, talvez seja uma coisa que ela mesma tenha feito em baixo do soalho da casa dela, talvez seja menos, seja apenas uma história que tenha lido em algum livro de merda, um livro tosco destes de terror vagabundo e alucinógeno demais para ter alguma coisa de verossímil. É, pode ser, pode ser pior ainda, poder ser a trama de um filme, daqueles de segunda linha, produções menores dos estúdios americanos. Terror barato que não tem nem a autenticidade de um trash do Zé do Caixão, nem efeitos especiais suficientes pra preencher a imagem. Uma bosta fresca toda vez que você liga a televisão de madrugada num canal de horroshow. Talvez seja apenas isso, e portanto não tem importância, e mesmo que o soalho da casa seja um cemitério de bebês que não chegaram a ser nem recém nascidos, e daí? Qual é o problema? Estão mortos, já era! Só resta um problema (o ossinho) e duas testemunhas. - Tudo que pode ser feito de manhã fica sempre mais caprichado, afinal é só uma noite até que o único indício da terra maldita suma e então não haverá provas materiais de que ele existiu. Apenas duas testemunhas. Pela manhã desceu as escadas foi até o quintal depois que todos saíram e com uma pá pegou o ossinho jogou dentro de um saco e colocou no porta malas do carro. Só restava o último ato e o primeiro crime (isso porque ocultar uma prova não é crime até que descubram). Colocou uma faca de cozinha no bolso, tirou o carro da garagem, mas antes de fechar o portão chamou o cachorro para dentro do veículo. Trancou a porta e seguiu rumo a região do lixão onde pretendia despejar o cadáver do animal.

No pregador

2010-10-26T13:28:00.000-07:00

Texto e foto: Zé Beto

Um dia me compraram. Eu não sabia como cheguei àquela loja. O velho de cabelo branco me pegou com a mão direita enrugada, jogou dentro de uma cestinha, pagou, me enfiaram dentro de um saco plástico e aí fui jogado no banco de trás de um carro velho, desses que andam sacolejando. De repente estava na boca da cadela. Ela nem me cheirou. Abocanhou e me levou para um corredor lateral da casa onde havia uma nesga de terra. Vi ela cavando um buraco na terra preta. Pensei: me fudi. Ia ser enterrado vivo, ou morto, ou sei lá o que porque sou um boneco peludo que imita um... um... cachorrinho. Tem amigo meu que levou sorte. Vi comprarem no supermercado e entregarem para bebês. Eu, não! Me deram para uma cadela mimada. Sim, ela é mimada. O velho dá comida na boca, viciou-a em chocolate e ela só não sobe na mesa por falta de vontade. A cadela dorme com ele na cama de casal. Substitui, no momento da siesta, a dona da casa que foi embora. Mas, como eu dizia, a cadela queria me enterrar feito os ossos que ganha quando o velho vai a uma churrascaria. Ele sempre traz e, às vezes, quando almoça em restaurante que vende a quilo, compra comida especialmente para ela. Fui salvo porque ele veio atrás e disse para ela não fazer aquilo, que era um brinquedinho, etc. Acho que ele está tentando tirar o pecado que cometeu de nunca ter colocado a cadela para fuder com cachorros. Tanto carinho, tanta paparicação, e a cadela nunca soube o que é um pau. Por isso enlouquece cada vez mais no cio. Se deixarem, ela destrói a casa inteira. Seu principal passatempo e ficar se esfregando feito uma doida alucinada num pano sujo que enrola. Ainda bem que o velho me tira do circuito nesse período. Senão não estaria contando isso para vocês.

Acho que ele pensa que eu posso substituir os filhos que ela não teve. Coisa de doido! Acho que ela gostaria que eu tivesse um pau enorme para trepar com ela. Eu tenho forma de cachorrinho. Miniatura. Mas não tenho pau. Passou um tempo e ela nem ligou mais pra mim. Só quando aparece outro maluco, que eu nem sei quem é, mas que não gosta da cadela e que, por isso, me dá uns bicos para ela correr atrás. Se ela me prende na boca, quando me baba todo, ele tenta arrancar. Qualquer dia o maluco vai arrancar minhas pernas, ou me dividir no meio. Ainda bem que aparece pouco na casa. Mas foi ele que recomendou que o velho me lavasse. Eu era branco. Fiquei sem cor. O velho lavou e me pendurou no varal. Um pregador cor de rosa me segurou no fio de naylon. Aí acontenceu. Me esqueceram aqui. No começo doeu. Não o nariz, porque eu não sinto isso. Mas a solidão. Depois fui me acostumando, mesmo porque daqui posso ver a lua, o sol, tomar banho de chuva, etc. Já faz mais de mês que estou assim. Gostaria de ficar para sempre. Mesmo porque, tudo me irrita na cadela, principalmente o nome estrangeiro que tem.

Homicidas – Parte 1

2010-10-25T18:19:00.000-07:00

ele só queria ver mais televisão, não programas selecionados, escolhidos a dedo, queria ver as merdas e sacanagens que passavam longamente nas tardes, do jeito que acontecia quando era criança. a putaria, a zueira toda, o gosto pela bobagem, pelo ócio desconstrutivo. não ficar se cobrando para tentar entender como as coisas realmente são, para que lado a terra vira, para onde essa maldita política economica vai levar o nosso pais. queria simplesmente sentar e olhar, paralisado como um tetraplégico em sua cadeira de rodas. queria fazer de seu sofá de apenas um lugar uma verdadeira cama, onde se espreguiçaria desconfortavelmente até encontrar mirabolantemente uma posição confortável. os canais eram trocados um a um até que encontrou o pior programa possível, o mais escroto e nele estacionou. o som do vizinho cortando a grama, os carros que passavam na rodovia, as malditas crianças que corriam na casa que era vizinha de fundo com seu prédio. tudo isso contribuía ainda mais para sua dificuldade de ficar inerte, vegetando. mas Roque não desistiu e se concentrou para permanecer oco.

o programa da TV era simples e bizarro, pessoas correndo atrás de porcos com coleiras coloridas ostentando a pontuação que o participante alcançaria se pegasse um deles. era simples. correr atrás do mamífero uivante, agarrá-lo em meio ao seu esperneio sem fim, o esperneio de morte, e colocá-lo dentro da pequena jaula de cerdas de alumínio estreitas. ao fim de sua caçada o participante, como era de se esperar estava todo sujo de lama e mantinha um meio sorriso em sua boca, um melancólico sorriso fingido, parecia estar feliz apesar de tudo. prêmios variavam entre pequenos, médios e grandes, sempre dados em cheques gigantes que não valiam nada (na verdade deveriam receber em dinheiro vivo atrás dos bastidores, mas o fato é que deveriam sempre receber muito menos do que era informado aos telespectadores).

depois de manear o controle e finalmente chegar ao ápice do tédio, tudo aquilo lhe causou prazer e para coroar este momento áureo, Roque correu ao banheiro, se trancou e concentrou-se mais uma vez para poder seu pau levantar e se masturbar e se contorcer até que gozasse e sentisse cãibra nas duas panturrilhas. lavou as mãos e o rosto e saiu sem emitir um único som. voltou a varanda e observou seu velho vizinho que aparava sua grama, cuidava de seu quintal, molhava suas roseiras e sentiu pena do velho, pois por sua aparência imaginava que não mais podia ter ereções, ou pior, nem quisesse mais tê-las. sentiu pena e ódio a ponto de querer matá-lo, de querer enfiar aquela roçadeira no pescoço rugoso do velho careca e ver o sangue esvair e a vítima agonizar até o último segundo, até que o último sopro de vida lhe saí-se pelo nariz, mas ao invés de correr e atravessar os cinquenta metros (ou talvez fosse 75 ou um pouco mais) que separavam do outro lado da rua, Roque apenas sorriu, um leve sorriso, um meio sorriso, que poderia dizer duas coisas, medo ou violência, falcatrua pura.

j.a.

coçando suas costas com os nós dos dedos, voltou e reclinou seu corpo magro novamente sobre a poltrona marrom, móvel de uns trinta anos ou mais que já tinha suas espumas e molas demasiadamente gastas para fornecer qualquer que fosse o descanso. o telefonema nunca vinha, tinha medo de que Santana estivesse adormecido e que pudesse ter esquecido que dali alguns minutos deveriam se preparar para guerra. a televisão e os porcos correndo atrás de mamíferos inocentes porém imundos por natureza não o entretinham mais. foi então que decidiu comer algo, foi até a cozinha e encontrou algumas bananas-maçãs maduras. contou-as em rodelas, colocou em uma tigela de plástico branco encardido e jogou sucrilhos em cima. leite e uma colher antes de voltar e sala e ligar o rádio que tocava uma música dos secos e molhados. logo trocou de estação, enojado por causa da viadagem e pelo tom prateado da voz do cantor. comeu rapidamente porém meditando em casa floco, seu gosto macio, suas nuances de forma, pequenas cápsulas doces e umedecidas.

cansado de esperar resolveu ligar para o comparsa, mesmo sabendo que esta era a milionésima vez que faria isso naquela tarde dominical e mesmo sabendo que a resposta seria a mesma - estou a caminho. O telefone finalmente toca, Roque atende, é Santana.

- Tudo pronto?
- Claro!
- Vamos cortar o corpo e jogar onde?
- Vamos queimá-lo, eu acho - replicou Roque.
- Ok, nos encontramos na frente do seu prédio - Santana repete a coordenada.
- Ok então!

Aceno

2010-10-04T19:58:00.000-07:00

j.a.

quem é o safado aqui? a conversa é aberta com esse grito interno, que pela boca passa como assobio baixo, contido. uma coisa ficou presa na garganta, ela quer explodir e quando ganha o nervo do braço esquerdo acaba em forma de murro na parede. a mão sangra e o sangue escorre, um carimbo vermelho borrado nos ladrilhos. então outro soco, com a outra mão e agora de lado, é desferido contra a mesma superfície. a força não é suficiente para romper os tecidos superficiais da pele, mas consegue quebrar em várias partes os ossos que vão do dedo mínimo até o antebraço. resta a cabeça. aguenta três golpes, as têmporas chocam contra o concreto manchado. cai inerte, sem tremer uma só vez. violência com as próprias mãos. o fim grotesco de cinco horas de gritos contidos no banheiro. repetições e mais repetições, as mesmas dezesseis letras sussurradas milhares de vezes, quicando nas paredes, no chão e no teto do cubículo com uma única luz que vem da clarabóia. violência com as próprias mãos. só quando o barulho do punho esquerdo, na queda, que acerta e quebra a base de uma das folhas de acrílico que compõe a divisão entre a área do chuveiro e a da pia/privada é que se dão conta. o aceno é secreto.

j.a.

as mãos chamam atenção, não se sabe porque.

Teto preto

2010-08-27T20:16:00.000-07:00

Ciudad Juarez

naquela noite o menino teve alguns sonhos. ele conheceu alguns filósofos, antigos escritores, um russo e o outro alemão, os dois com seus respeitosos bigodes e ele se incomodava com eles, achava antiquados demais. mesmo com esse asco, ele não correu dos velhos escritores, ele permaneceu próximo, observando caninamente como se movimentavam, como conversavam. o menino não sentia nenhum tipo de simpatia por eles, apenas os observava para quem sabe descobrir o que pensavam e então como agir diante disso. então os dois começara a falar sobre suas pretensões para o futuro vislumbrando como conseguiriam viver, como seria o mundo se as crianças de hoje estavam perdidas em ilusões coloridas. então o menino que se sentia ofendido com aquelas palavras continuava olhando e eles permanecia impávidos conversando. sem prestar atenção na música que os rodeava, estavam quase perdendo sensibilidade no tom. o menino então mergulhava num sono obscuro e ficava lá por um tempo que ele nunca conseguia determinar, apenas se dava conta de si novamente quando já estava dentro de outro sonho, outra narrativa curta. os cinco segundo mais alongados de todos os tempos. e dessa vez o lugar era menos escuro, mais suave. era um lugar aberto, um descampado por onde se estendia uma gramado ondulado que ia até uma linha infinita a sua frente. o sol era forte de modo que boa parte da paisagem se via em pequenos recortes feitos no tempo do abrir e fechar de pálpebras para proteger o globo ocular. dessa vez o menino falou, mas o diálogo foi rápido, ele disse não mais que seis palavras. ela disse três, certeiras... um medo crônico que se dissipou em não mais que um segundo e o menino quis olhar de novo e ela estava lá, sem desviar o olho. que recorte, que pintura. e então veio mais algum tempo de escurecimento, de teto preto, de saco de areia pesando nas costas e ele aparecia em outro, num cenário novo, e dessa vez foi menos verossímil do que as demais, ele demorou mais tempo para descobrir onde estava e quando foi tateando o olho devagar viu um guarda-roupa marrom e depois viu outro igual do lado, então sentiu as costas e viu a cama, era o quarto. pisou nos chinelos, andou dois cômodos até a cozinha e bebeu dois copos de água. nesse mundo existe muita confusão, pensou. votou a dormir até as 6h00 da manhã pra acordar e andar de bicicleta.

Rodinhas de gel

2010-08-19T21:02:00.000-07:00

foto: Roberto José da Silva

com seu patinete por uma ladeira que chega à ponte do rio, o menino vai sem medo da descida. ela sempre parece mais perigosa na boca dos outros. no fundo ele sabe que algumas dessas insinuações, sobre o perigo que existe naquele descida, são reais, só não são tão alarmantes como dizem. então ele vai, com as rodas de gel tocando aquele asfalto fumegante, é verão, inicio do verão. a temporada de chuvas ainda está um pouco distante então ele aproveita todos os dias para descer com seu veículo de duas rodas pequenas. ouvindo uma música agressiva ele desce sem medo. nas laterais de sua visão está o bolsão esquecido. casebres velhos, lixo nas calçadas, pessoas que dormem por ali, em plena luz do dia com seus cobertores maltrapilhos e cheios de fedor e ácaros. dermatoses salientes, manchas na pele, é meio assustador e fedorento. existe a possibilidade de o nariz acostumar. o menino tranca a respiração toda vez que passa por alguns trechos da descida. é involuntário, ele vê ao longe a carniça e calcula sempre o tempo certo para simplesmente respirar fundo e trancar a respiração em seguida, é discreto, não desperta o olhar dos zumbis que por ali vagam, nessa chapada ensolarada, nessa ladeira com ar comprimido entre as fileiras de sobrados mal construídos, obras inacabadas e toscas, asfalto cinza com faixas amarelas e lixo pra fora dos sacos pretos, espalhado na rua, cheiro de zumbi espalhado, vagando, errante. essa descida tudo isso abriga e de tudo isso é feita, não adianta andar três quadras a dentro, para a esquerda e para a direita, vai ser a mesma merda, o mesmo cheiro e a mesma paisagem, mudam apenas as cores do acabamento das paredes. o menino desce, seu ponto de chegada é no fundo de vale, onde passa o rio, mas ele não quer se molhar, quer apenas olhar a água suja de cima da ponte. água fedorenta. o rio está assoreado, quase morto, talvez nem mereça mais o título de rio, é apenas um canal com leito esfalecendo. são no total duas pontes, uma na rua principal, outra uns duzentos metros de distância, servido de assistente a uma estrada paralela que leva aos prédios ricos da face sul da estrada. pela via principal não se pode acessá-los. uma grade está instalada para que os zumbis desbotados não entrem. antes é necessária a triagem pelo portão vermelho/bordo com arestas verdes. o menino pela centésima vez faz o trajeto e se sente tranquilo como em todas as outras. cruza um ou dois zumbis, os encara, olha no olho, mesmo que isso não seja possível. os olhos dos zumbis que habitam essas redondezas são rápidos estão sempre em movimento. mas mesmo com essa variante somada a velocidade que o patinete ganha a cada segundo, o menino encara pelo menos dois ou três dos zumbis errantes. não todos que cruza é claro, ai seria querer sofre e se aterrorizar demais. ele se fixa em poucos e suficientes. a experiência é proveitosa quando se sabe o momento de parar, o momento de se abster. ele então despreocupadamente chega ao fundo do vale e lá se sente diferente mas ao mesmo tempo igual, talvez seja essa a sensação causada pelo costume, ele se acostuma com o ambiente, a descida é pegajosa o suficiente para lhe causar algumas impressões e ele se acostuma com o ambiente, com o clima e com o cheiro mesmo sabendo que vai sair daquele lugar dali alguns instantes. não se sabe ao certo, mas ele talvez deseje degustar aquela descida. quando atinge o fundo de vale e vê a planície que se constitui nos próximos metros da rua, ele sente o patinete ir perdendo velocidade e então a frenética descida chega ao fim e da espaço a um caminhar mais calmo. os prédios grandiosos cercados de grades e com acesso e ponte exclusivos que por ventura poderiam ser seu objetivo inicial antes da descida, antes de todas as vinte vezes que fez esse trajeto na área dos zumbis, agora são quase passado, ele vê que no fim daquela planície ainda existe asfalto, aquele lugar já não é tão distante como parecia, a rua ainda é pavimentada. quando vê que suas rodas de gel estão desgastadas pelo sol e pelo calor, mas não tanto como esperava, percebe que é hora de rodar mais um pouco a frente e ver no que vai dar isso. ele então sente um leve gosto de deixar sua adorada e fedorenta descida para trás e ver o que tem atrás da planície no fim da rua. finge que não ouve a mãe chamar, ele não quer voltar para casa agora. e segue então para explorar cinco ou dez quadras que existem pra frente do fim da rua. ele se sente um explorador urbano, então toma uma decisão, vai correr até onde as duas rodinhas de gel aguentarem.

Maresia da tarde

2010-07-22T23:04:00.000-07:00

Divisa natural entre os morros

O carro negro corre. O cambio curto e maleável, nas subidas tende a não morrer, parece que morre, mas são apenas espurgos de ar, uma inspirada direta que resolve o problema. Um soco no ar morro acima, escorregando em algumas pedras soltas com o estomago cheio de carne de uma churrascaria de quinta. Uma leve parada para a maresia da tarde. Uma e quinze, o sol ainda brilha alto, e tudo é tão claro que é difícil acertar a abertura da retina, as pálpebras ficam ágeis e se fecham afirmando que querem um descanso para enfim lacrimejar, lubrificar a face interna da pele que cobre o olho.

Uma corrida em media velocidade para detrás de onde pousam os aviões, de onde saem os vôos pesados e distantes. Couraças insustentáveis que simplesmente mentem para o ar, mentem para o ambiente e mesmo quando todos acham que vai decair um pouco que seja em uma de suas laterais, ele sobe soberano, explosivo e com uma vontade que é infinitamente maior do que as pequenas e frágeis estruturas que o compõem por dentro. Talvez seja o torrencial sopro vindo de murmúrios de bocas distantes, que estão no fim do continente, nos morros costeiros que dividem duas porções globais de água. De lá vê levantar o vento que faz esses barões dos ares terem esse nome, olhando para tragédia que se instala nos descampados que rodeiam sua subida.

Um ou outro espasmo na respiração antes de pedalar pelo gramado que rodeia o aeroporto, no fim da avenida dupla, cheia de sinais, cheia de semáforos e com o asfalto listrado de cinza. O vermelho é sempre assim, ele vem e te encontra no meio da tarde, no meio da noite, no fim, na divisa natural entre os morros. Um vermelho natural e pegajoso. Mais uma outra daquelas explosões, uma menos sensata e mais realista.

Explosões travestidas

2010-07-17T20:28:00.000-07:00

Centenas de caminhões que andam entre 80 e 100 km/h.

As pessoas precisam de uma roupa nova. Elas devem conhecer o conforto de cada umas das texturas dos mais diversos tecidos. As cores são importantes é claro. Os desenhos, a composição deles é imprescindível, eles devem estar afinados, cantando harmoniosamente a ponto de serem simples. Não deixando de lado nunca o fato de ter de ser surpreendente. O desenho a mão livre. A liberdade de andar, caminhar vagarosamente pelo crepúsculo noturno, a chuva fina, o vento gelado e forte que chacoalha os galhos de alguns eucaliptos. Andar lá fora e sentir-se confortável dentro de uma moletom, uma calça, cueca azul claro e um macio solado de borracha. Olhando sempre os buracos na rua e as manobras em alta velocidade entre milhares, centenas de caminhões que andam entre 80 e 100 km/h.

No começo era mais simples. Não sabendo encaixar as peças direto. Como único companheiros, somente o medo de ter que voltar e perder o tiro sem nem mesmo tentar. Sem poder saber se era a cabeça do adversário ou a sua que sangraria com uma explosão de carne queimada que descola da face oposta do crânio, o buraco por onde sai o projétil. O tiro certeiro. Eu tenho medo e quanto mais perto estiver dessa visão, menos ela me assombrará. O medo de que ela venha e sem pedir, me leve embora. Quero ver o que acontece quanto tudo ainda é recente, quando ainda está quente. Quando as coisas escuras estejam presentes apenas em pequenos flashes. Visões com pouca luz na noite perdida naquele bairro escuro e tão longe. Lá onde o triste fim é escrito a tiros no coração da mãe que grita na encruzilhada a morte violenta de um menino de uns 17 ou 19 anos que naquele dia perdeu. São apenas explosões travestidas.

Pescoço e o machado

2010-06-06T15:09:00.000-07:00

dores nas costas e no pescoço. um rocambole de cobertas enroladas preenchidas de uma pessoa oca e sem sono. depois de vinte tremedeiras seguidas, a acomodação. incomodado com a lista de pedras a serem explodidas com dinamite acionada pelos botões, sensíveis ao toque da digital. perdido mais esta vez numa flutuante virtualidade derivada da escuridão.

os olhos, fechados ou abertos não importam. tudo é tão silencioso, frio e anacrônico. alguns gritos mais uma vez expelidos de bocas uivantes na madrugada. são certamente mais de três da manhã. não ao certo talvez, mas é a hora exata dos início dos berros, dos rasgantes sons emitidos por bocas desesperadas. em pânico, tristemente pedem por favor que as tirem deste mar emareado de envolvimento, perdido com mastros, mas sem velas. tantos outros no andar superior expandem sem medo de desligar a luz apertando o interruptor. as imagens idas na fumaça que vai e vem da janela.

explosions in the sky

os riscos de luz vindos do reflexo do vapor não assustam como já fizeram a tanto tempo. deixaram o cargo de vilões e são caríssimos amigos agora. conduzem a uma calma sem perder de vista a pena que lhe vai fazer ter as maldita dores nas costas.

Indo em busca de alimento, em busca de algo simples e rápido para se comer vem a nociva notícia. a história que realmente causará o abalo do dia. a estrondosa situação marcante dentre tantas outras sangrentas que rolaram ao seu redor, na região metropolitana de seus sentidos, tangentes e alheias que lhe passaram com naturalidade e com pouca definição.

Todo homem tem que sofrer os malditos reflexos de suas ações imperfeitas. ele sabe que vai perder um dia a razão que deu a seus sentidos, a sua autonomia mentirosa. ele paga cada centavo, sem arregos terrenos como desconto automático em conta nem o limite do banco. estas possibilidades estão todas amarelas, pintadas em sépia. um jovem, um jogador, um ladrão honrado, todos sabiam, mas ninguém falava, esperando a hora de dizer sorrindo. um único tiro. uma única assinatura. entre o machado e o pescoço muitas coisas podem acontecer.

Horror

2010-06-04T17:11:00.000-07:00

os dois se encontraram no lado de cá da ponte. no horário marcado. tudo estava pronto para a viagem. mercadoria camuflada, tanque cheio e apenas duas armas. uma para cada um, o muambeiro podia ficar sem. ambos suspeitavam da dificuldade que ele tinha de se localizar, não poderia ser diferente com uma arma na mão. subiram no ônibus imaginando que podiam morrer ou pior, serem pegos. levaram consigo 30 munições. mal sabiam que iriam precisar de mais. as coisas não seriam como uma brincadeira de correr e atirar para trás. sem saber, alimentaram a opção de que daria certo, de que chegariam, de que o dinheiro receberiam. tudo ilusão, como putas ou restaurantes de fast food na beira da estrada.

* * *

Eu sou pobre

Minha família é pobre

O mundo é pobre e mesquinho

Todos são ladrões

Vivem da escuridão

Com a angústia alheia se alimentam

Eu sou pobre

Decretem a linha de tiro

Projétil com sangue

Eu sou pobre

Atirem!

* * *

Desta vez o deslocamento chegou ao extremo, mas pela primeira delas consegui ver no escuro, mesmo que isso custasse a moral, a credibilidade e todo o resto que achava que tinha. medo em todas as ações. apenas a pequena vontade de sair gritando como um maníaco que precisa urgentemente de uma camisa de força e de sedativos. mesmo assim conseguir não parar de pensar. Alguns gritos realmente aconteceram, mas eram bem mais modestos e contidos que nem fizeram efeito na turba de acusadores que povoam a sua casa e principalmente sua cabeça, suas conexões mentais. estes ladrões de energia. assaltam o que tinha de mais interessante. não admita que não deixem pensar no que quiser, na atrocidade, na cena mais podre que possa criar dentro da sua cabecinha fedorenta. tomado de surpresa cedeu as investidas criminosas destes que só queriam roubar seus pequenos segredinhos cabeludos para usá-los contra depois, num dia em que tivesse desatento. Comeu uma, duas, três vezes, mas o resultado era sempre o mesmo, perseguição mortífera.

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postagem nº 100

Eco digressões

2010-06-03T21:57:00.000-07:00

Olá, boa noite

No programa de hoje falaremos sobre atitudes e soluções sustentáveis que vão mudar seu cotidiano, como por exemplo, melhorar seu ambiente domiciliar e profissional. Para falar disso temos hoje em nossos estúdios a presença do escritor e jornalista Sasá Godoy, que lançou recentemente o livro ‘Soluções sustentáveis para a vida cotidiana’.

- Sasá, quais as atitudes e soluções sustentáveis que podemos adotar no nosso cotidiano?

- Teria uma lista enorme de ações, mas definitivamente comer bacon não faz parte dela.

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Janela que dá para rua

2010-05-23T09:07:00.000-07:00

Stencil brick

eu só preciso começar e dai pra frente as coisas vão fluir, eu sei, parece até clichê dizer, mas eu só preciso dar o primeiro tiro, a primeira rajada fumegante em direção ao fim dos 20 quilômetros mais longos dos últimos seis meses. é meio desafiador, isso eu não nego, mas no fim será extasiante eu acredito! uma lastima perceber que as pessoas costumam dar pouco valor as coisas que realmente interessam. um dia desses quem sabe os humanos deixem seu lado menos compulsivo aflorar mais. quem sabe quando este dia chegar os terráqueos possam olhar com mais calma para as coisas que os cercam, possam não somente olhar, mas parar e digerir. não é a toa que os sistemas mais eficazes na produção criativa precisam de um tempo para compreender o que os afeta e em que parte se devem demora mais tempo. sinto falta dos meu livros emprestados. não porque vou usá-los imediatamente mas acho que eles deveriam estar aqui comigo me servindo de referência. eu me sinto meio perdido, preciso de uma mapa ordenado linearmente, da esquerda para a direita sobre papel físico. eu tenho medo de me perder, mesmo que este medo seja inconsciente ele existe e eu sei muito bem disso. chega por hoje, quero ler meu livro preferido do momento, mesmo sabendo que amanhã terei esquecido que ele existiu para mim. só pra eu não esquecer, o mundo é bem mais do que isso, não me deixe bitolar de novo, eu não quero mais! ta passando rápido demais essa merda toda... estou embalado e bêbado de vontade de subir ao andar superior e ter um encontro surreal com a loucura na escuridão. a janela que da para rua vai ser minha companhia.

Psychedelic alkaloid for meditation

2010-05-16T17:41:00.000-07:00

eu estava deitado. meus ossos e músculos doíam e eu não conseguia achar uma posição confortável para poder dormir. eu não conseguia dormir. mesmo que fechasse os olho eles pareciam estar abertos. eu estava dentro de uma nuvem preta com flashes de várias cores explodindo. indo e voltando. algumas vezes pareciam estar fixos, mas logo que eu focava os olhos sobre um deles, então todos mudavam de lugar. foi então que comecei a sentir medo. eu abria e fechava os olhos naquela escuridão e parecia estar sempre na mesma posição, como se não tivesse me movido desde o momento em que me deitei para tentar amenizar as dores dos meus músculos, das minhas costas, dos meu ossos, mas nada passava. ouvia vozes e elas pareciam sempre distorcidas. algumas vezes pareciam ser de alguém triste, um choro desesperado. mas logo mudavam e seu autor parecia agora uma pessoa com muita raiva. comecei a confundir de vez o que era raiva e desespero. por fim me via novamente tomado pelo medo de nunca mais poder dormir, de simplesmente nunca mais sair daquela escuridão cheia de raios coloridos e daquele sons que iam e voltavam.

eu corria, andava sem rumo por todo aquele gramado negro e me confundia se ele era um simples planalto com pouquíssimas árvores ou se era uma bolha sem fim. uma bolha gigante de plástico e para onde quer que eu corre-se, para qualquer lugar onde eu me jogasse eu nunca mais me machucaria, eu enfim estaria seguro e então poderia fazer simplesmente o que eu tinha vontade naquele momento. e o que eu mais queria era correr. correr e me jogar no infinito daquele tapete preto e sentir cada milímetro da queda até o chão e quando lá chegasse, mesmo vendo a superfície sólida e dura do concreto eu simplesmente sentiria o gramado e então a maciez da bolha. da bolha sem fim. então estaria seguro, confuso, perdido na grandeza do plástico negro flutuaria. quando tudo isso se delineou na minha frente e eu realmente podia sentir que era real, minhas dores sumiram e eu estava finalmente em pleno vôo. flutuava e as luzes, o sons estranhos não me faziam mal. fui levado por aquela corrente e ela nunca me pareceu tão macia. foi tudo que vi enquanto tentava dormir. eu realmente não sei se consegui. mas tudo bem, ainda estou vivo e não morri, ainda sinto vontade de correr naquele gramado de novo, mas tenho medo. não me machucaria é claro, eu sei que ele é perfeito, só tenho medo de não voltar mais. no castelo dos sonhos eu simplesmente tirava o óculos emprestado e podia sentir que ainda estava com os pés firmados no chão, o vôo acabava bruscamente e o medo de não conseguir voltar para casa era menor, mas ainda estava lá. bem eu voltei e agora estou aqui e sei como as coisas podem passar.

é difícil sair do circulo, precisei ser puxado para fora, ser despressurizado e foi tão simples. vejo agora como foi tão simples. era só tirar o óculos e parar de me preocupar. quando deixei que a bolha macia me levasse tudo foi tão diferente, macio e flutuante como da primeira vez e meus as visões que tinha do passado pareciam ser reais. enfim era um menino correndo nu no gramado da bolha sem fim e me deixei cair até sentir mais uma vez que o concreto do asfalto não era duro e sim macio. um gramado onde estive seguro e percebi que se entrasse na bolha mais uma vez não iria querer sair mais dela. era tudo tão real.

faça o que quiser, vou me jogar agora mesmo. aproveite o resto do que se tem para ver e não me diga que tudo era tão sem graça no final. depois da sua escolha tomada não vai adiantar mais abaixar o som. ele ai te perseguir e então corra para a van insegura que está do lado de fora da bolha negra e vá embora antes que ela se despedace na queda. eu estarei feliz, deitado no gramado da bolha se fim. um abraço e até nunca mais. nossa comunicação não tem funcionado mesmo, a gente tem andado em círculos todo este tempo e tudo porque eu quero comprar um cachorro quente e você quer um maldito cigarro. beba a cerveja enquanto eu bebo água pelo furo que fiz no fundo da garrafa de plástico. os pingos me hidratam melhor e assim vou mais devagar. posso então curtir o sol atravessar o céu sem me levantar e quando a noite chegar novamente será um novo tormento e não conseguirei dormir novamente. mas desta vez eu saberei o que fazer e vou ficar deitado assim mesmo, vendo os flashes coloridos.

Sofrer pelos safados

2010-05-05T14:35:00.000-07:00

Curitiba, 05/05/10. Lineu Filho

Fila do Fórum Eleitoral, obrigações deixadas para a última hora

Esta manhã, como muitos brasileiros, acordei mais cedo para ir ao Fórum Eleitoral, afinal era o último prazo para fazer ou transferir o título de eleitor. Estamos em ano de eleição (e de Copa do Mundo) e tudo no Brasil parece girar em torno disso. Não vejo nenhuma razão especial para esta efervescência nos períodos eleitorais, além do fato de termos uma população de quase 60 mil políticos eleitos de forma direta no país, e eles precisam de quorum para garantir mais quatro anos no poder. Por isso, aqui, ao contrário de outras democracias, é obrigado votar.

A fila estava enorme logo as 8h00 da manhã. Um minhocão de pessoas (na maioria jovens aparentando menos de 25 anos) em zigue-zague no enorme pátio do Fórum, uma obra pública típica, quadrada, cor de concreto e sem muitas firulas arquitetônicas. Era uma multidão de mais de mil pessoas, que mostravam um ar de cansaço só de entrar naquela fila interminável de baixo do sol forte da manhã.

Pode parecer clichê falar da fama que os nascidos nessas terras calorosas (e preguiçosas) têm de deixar tudo pra resolver na última hora, mas este é um do cernes desta questão. Falo isso por mim mesmo. Passeis as últimas semanas com esta ida necessária ao Fórum me incomodando mentalmente, mas como sempre, ficou para o último dia.

Tudo piora com a passada de alguns funcionários orientando e “triando” o pessoal da fila. Eles fazem questão de dizer, “porque em dias normais não tem nem fila, é só vir e ser atendido”, como se isso fosse ajudar. Só dilatam o sentimento de culpa de não ter ido nos dias em que a média de atendimentos não chega a 200 pessoas. Somente neste dia 4 de maio, penúltimo para por a situação de eleitor em dia, foram 4.400 pessoas passando por lá.

No meu caso, tudo mudou com as orientações da funcionária da Justiça Eleitoral. Descobri que meu comprovante de residência não servia e que o máximo que eu conseguiria neste dia era justificar o voto da eleição de 2008 (que não votei por não ter transferido o título de Santa Terezinha de Itaipu para Curitiba). Resultado: sai da fila depois de duas horas no sol, fui atendido por uma senhora simpática que nem me cobrou a taxa para justificar o voto.

No fim, a própria senhora contou a moral da história sem querer. “Deixa para transferir em dezembro, não vai enfrentar fila”, e quando indaguei dizendo que assim não poderia votar este ano, ela disse, “não adianta nada mesmo”. Desgaste em vão. Mais um ano sem ir a “festa da democracia”. Quando for velho terei de ser mesário vitalício para pagar estes pecados.

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Por el suelo camina mi pueblo

Por el suelo moliendo condena

Por el suelo el infierno quema

Por el suelo la raza va ciega...

Manu Chao

Psychology Class

2010-04-28T18:34:00.000-07:00

Dentro da câmara de gás.

Nazistas desenvolveram a disciplina. Eles gostam de manipular. Eles ainda estão escondidos por ai e pior, continuam trabalhando. São inquisidores e só aprenderam a vencer pela imposição da dor. Sádicos safados, eles não só querem matar, querem nos fazer sofrer. E fora que são extremamente sem graça.

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Há efeitos imediatos, que ocorrem sempre após uma dose. Pode causar malformações e atrofia. Ela pode ser detectada nos cabelos durante muito tempo de consumo.

Falsa tremedeira

2010-04-22T20:33:00.000-07:00

Centro de Curitiba, Lineu Filho

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Baseado no depoimento do velho Raimundo Oachunam

Sonho ou pesadelo de barriga cheia.

Muitas coisas falam sobre a abstinência. Na verdade, muitas coisas falam sobre muitas coisas. Eu sempre achei tudo meio mentira. Não mentira completa, mas sempre duvido do que diziam sobre as coisas. E com a abstinência não está sendo diferente. Uns falam de tremedeiras noturnas (ou seriam diurnas, ou somente nas tardes de calor?) sempre acompanhadas de sessões de suor as bicas.

A dor de cabeça é a mais famosas das sensações do cara que se submete (ou é submetido a força) a abstinência. Eu só me sinto mais chato. No começo, isto é, nos primeiros dias achei que seria um cara mais irritável, mais estourado, involuntariamente. E realmente fui, mas bem menos do que achava e por menos do que havia previsto. Acho que é porque acredito facilmente no que dizem, ou não, ou porque não acredito mas seja diariamente assombrado por minhas máscaras.

No começo tentei nega-las e até senti vergonha delas algumas vezes. Mas hoje de manhã (talvez tenha sido há alguns anos atrás) eu tenha descoberto que não adianta fugir. Então assumi, morrendo de medo, mas aceitei e mais que isso, eu as assinalei com uma caneta marca-texto amarela. O que importa é que eu não tremo. Até tive uma ou duas dores de cabeça, mas sempre foi meio normal, ou não talvez, bem de qualquer forma não me lembro. Só sei que está sendo bem menos do que eu esperava (ou do que me disseram para esperar).

A única coisas que eu não tenho percebido são os níveis de tédio, eles tem aumentado em detrimento de algumas vontades que se reacenderam e ganharam mais fôlego inexplicavelmente. Mas isso ninguém vê. Eu fecho a porta e acendo a luz, deito na cama e ninguém vê. Ultimamente estão mais preocupados com a vida alheia. Vida esta que não é a minha. Então eu pingo o colírio para lubrificar e mostrar meus faróis. Deixá-los mais a mostra e mais significativos, mas parece que não adianta. Eu só tenho visto mais e melhor, nada mais.

Eu firmo a mão e não tremo. Molho a nuca para não tremer e não tremo. A paranóia me diz que não vou conseguir. Eu, mais uma vez, choro de rir da cara dela. O seu odor fétido me deixa mais medroso. E quem disse que isso é ruim? Eu só sinto falta e o resto, bem, o resto é só sonho ou pesadelo de barriga cheia.

Leitura flutuante sobre causa/efeito

2010-04-08T18:13:00.000-07:00

Eu costumava dar mais valor as coisas antes. Os dias eram mais significativos e em alguns deles eu demarcava momentos, situações para lembrar depois. Como o dia que eu parei a bola esfarrapada de capotão perto do muro da vizinha da frente da minha casa. A casa dela era de madeira como a minha. Tinha uma fachada parecida com a minha. Até a torre de ferro para segurar a antena da TV era igual a da minha.

Tudo era tão leve nessa época. Flutuante como a pipa, da qual não me lembro a cor, planando de baixo daquele sol que fazia arder o campinho de terra. As coisas naquele tempo eram tão simples e mesmo assim eu me preocupava, assim como hoje.

Mal sabia. Eu já tinha esse medo. Mas até ele era mais simples. Naquela época eu conseguia segurá-lo da mesma forma que dominava a velha bola no pé. Hoje eu sinto um medo mortal, muito mais forte. Mas eu sei que vou dominá-lo. Talvez um dia eu conte e faça a todos saber o que eu realmente sentia e sabia naqueles dias. Eu sinto falta deles. Não por nada, apenas sinto. Talvez a gente descubra, ou talvez não (eu acho).

Agora com certeza eu enxergo que no fim foi o medo e não o desespero que fez tudo ser simples e direto como foi. Só sabia porque senti o corte e vi o sangue, não porque me enganaram mais uma vez dizendo que era como eu imaginava que fosse. Enfim, o medo não só é a causa como o efeito, a certeza infelizmente (ou talvez não) não cabe, não serve como peça fundamental para se decifrar este enigma. Como eu disse, um dia, quem sabe eu consiga finalmente, e não tenho firmeza nisso, descobrir o que foi toda essa coisarada. Se isso acontecer, fique tranquilo, você será o último a saber.

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a parede parece muito resistente e dedão acha que só com sua força não vai conseguir atravessá-la. não teme, apenas sofre por antecipação.

Úmido total

2010-04-04T18:06:00.000-07:00

Morro do Canal II

A água é gelada por ali. A represa do Carvalho, antiga captação de água dos mananciais de Piraquara para abastecer a região metropolitana de Curitiba. A placa na entrada indica a data de 1905. Hoje, o antigo sistema de piscinas não é mais usado. É um, digamos, ponto turístico próximo a serra. Eu e o Guia, a Mulher de botas e o Segurança fomos de carro até o reservatório principal. De lá para dentro a viagem continuou a pé.

Alguns registros foram feitos da bela paisagem. Eu esqueci minha parte do equipamento no carro. Já estávamos caminhando a algum tempo e tive de voltar sozinho, por um longo trecho para buscá-los. A roda preta e a erva.

A caminhada até o carro foi tranquila. Minha mente me dominou, o medo paranóico dominou o ritmo da minha caminhada. Na volta, a trilha de cascalho já era mais conhecida, as curvas no meio do matagal já eram verossímeis.

Várias libélolas, borboletas e beija-flores. A água é gelada por ali e entramos numa das piscinas até a altura da cintura. Comemos sanduíches de queijo e bebemos água da nascente. Comemos maças geladas na água da nascente. O céu oscilava. Fechado. Aberto. Fechado. Ensolarado.

O tédio começou a nos tomar e vimos a noite quase nos apanhar ainda na trilha. Voltamos a caverna . O tabaco e o álcool acabaram e subimos alguns quilometros, eu e o Segurança, com cascos das garrafas, jaquetas impermeáveis e guarda-chuvas até a venda do Zezinho. As poucas moedas nos renderam quatro cervejas e a chuva na escuridão nos fez ir mais devagar. Cair nas pedras pode ser fato, depende do equilíbrio do indivíduo.

Pela metade do caminho, quando a vigilância na estrada nos abandonou (porque o ser humano é assim, a rotina e a distração as vezes nos coloca em perigo) uma movimentação me tomou de assalto. Pensei ser um sapo, se mechendo naquele trecho do caminho, negramente chuvoso. Quando me vi de volta a si, novamente em estado de alerta (porque o ser humano é assim, sempre assombrado por seu instinto de sobrevivência) vi que era algo mais rasteiro, seu corpo todo em contato com o solo barrrento. “Uma cobra!” gritei para o Segurança. Ele pulou e disse “mentira”. Eu disse “não é mentira, veja, ela está entrando no mato, ali no barranco”. Mas ela já tinha se embrenhado na vegetação. Pensei comigo “filha-da-puta, cobra do caralho. Isso, suma, assim nunca acreditarão em mim”. O Segurança, diante da cena me chamou de “alarmista de merda”. “Desnecessário”, disse ele, “Desnecessário completamente”.

Assustado e com ar de mentiroso terminei a caminhada. Um banho de água fria, acorda, esperta para a realidade. Nem que seja um banho de água fria na credibilidade do seu discurso.

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"Mentira la mentira
Mentira la verdad

Todo es mentira en este mundo
Todo es mentira la verdad
Todo es mentira yo me digo
Todo es mentira ¿Por qué será?" - Manu Chao

Na porta da caverna

2010-03-23T14:59:00.000-07:00

Morro do Canal I

Na estrada foi fácil. Um animo que envolvia até a medula, conversando tudo passa rápido. Difícil mesmo foi subir o morro do canal. “Até o cume”, dizia o Guia. Após a primeira curva na subida, a primeira desistência. O Segurança assume a mochila. Agora nós todos éramos um trio. Eu, o último da fila. Asmático e derretendo vivo, a mata passa, corta, arranha, coça. Logo as pedras começam a aparecer no terreno semi-vertical. As garras de ferro e as correntes na rocha auxiliam a subida íngreme. No começo parecia fácil, mas logo esta idéia (falsa idéia) desapareceu junto com o limbo, o musgo que nós esperava alguns metros acima.

Depois da metade o fôlego não é o mesmo. “Uma conversa, uma instrução verbal no caminho pode encurtá-lo”, pensava eu. Realmente, e isso não foi difícil, iniciamos a conversa. Agradável conversa. Mais a hora só tendia a ir mais devagar, os ponteiros custavam a correr pra frente (na verdade pareciam ir para trás) e a subida começou a me parecer mais pesada. Tudo então ficou mais íngreme, mais pedras apareceram e pela primeira vez (durante a subida, pois antes já tinha visto) vi novamente o cume. O ensolarado e pedregoso topo do morro.

Lá em cima tomamos mate numa cuia de metal e deixamos o vapor daquele cheiro denso e delirante evaporar e inflar os pulmões. A vista era magnífica. O céu limpo com apenas umas nuvens que despencavam suas águas sobre uma cidade na linha do por do sol. Era muito grande. Dois outros montanhistas nos cruzam. O Guia fazia recortes do infinito com sua câmera fotográfica. Até fez imagens do trio. Eu, o Segurança e o Guia, em frente à câmera que disparava sozinha após dez segundos do clique.

Cobrimos-nos com anoraques e blusas para ver o sol se por. Quando a nuvem expurgou a bola flamejante, a bola de fogo, o universo ficou amarelo e laranja, laranja-fogo. Nós nos extasiamos.

A descida foi no escuro, só se via as pedras mais claras. Então as pedras pareciam lixas ao apoiar o corpo para baixo. À noite a janta de lentilhas. As conversas e mentiras ao lado da roda de cadeiras na varanda escura. A conversa na plataforma de pedras olhando para uma lua estalada, com seu coelho craterial. Dois viajantes chegaram naquela noite. De motocicleta. Conversaram e foram embora. Apesar de já ter ido dormir, enquanto os outros ainda conversavam, sei que foram embora, pois os dois não estavam na caverna pela manhã.

As conversas se encurtaram o dia. Eu vi o ponteiro retroceder várias vezes, mas o tempo da fala não fica aprisionado entre o traçado do relógio. Eu não sabia. Talvez a subida íngreme me tenha mostrado. Talvez as diversas ranhuras em minha mão feitas pelas rochas-lichas da descida tenha me revelado isso. Não sei, talvez eu já soubesse, mas só não lembrava.

Subir e descer para ver. Talvez eu tenha esclarecido algumas coisas. Isso só a fotografia lá de cima vai dizer. O sono sem sonhos foi à tampa da panela. Um tempo escuro. Parei de falar e apenas ouvi. Com paciência ouvi as conversas do Guia e do Segurança. Com paciência ouvi o tempo passar.

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"Que voy a hacer, je ne sais pas. Que voy a hacer, je ne sais plus. Que voy a hacer, je suis perdue. Que horas son, mi corazón" - Manu Chao

Red Nose

2009-12-30T09:04:00.000-08:00

final round.

Mudar o ar. Ou mudar de ar. Não sei bem como seria descrever isso, nem sei se conseguirei me fazer entender. Mas o fato é que não só a paisagem, mas o ar muda. Não aquela historinha de “mudança de atmosfera” sabe. Não aquela coisa de que “poxa, o ar daqui é diferente do ar da Bolívia, altitude e tudo mais. Não, não tem nada a ver com isso. Tem haver simplesmente com a maneira como você sente o ar entrando. Eu nunca senti tanta saudade da neblina até atravessar o ultimo pedágio na estrada. Serio, foi uma coisa interessante, eu abri as janelas simplesmente para sentir o ar úmido entrando. Foi estranho. O ar realmente muda. Isso é perceptível por todos os sentidos. O gosto é um dos mais misteriosos. Se vê por ai num livro, numa poesia, numa reportagem ou até mesmo em alguém falando num discurso aberto, uma descrição do gosto do ar em determinada situação, em determinada cena. As pessoas conseguem dizer que o ar era agridoce, salgado, insosso ou sei lá, qualquer outra sensação que se pode associar a língua, ou ao que a língua absorve para o sistema nervoso. Eu nunca tinha parado para pensar nisso. Geralmente passava por cima, mas no fundo o ar tem um gosto, e ele muda mesmo. Mas neste caso, eu estava descrevendo uma mudança de ar que é mais generalizada. Falando da mudança de ar junto com o seu deslocamento geográfico. Daí já dava pra fazer outras associações, mas acho que só o lance do “gosto do ar” e da “mudançazinha de ar, rápida (um período curto demais pra dar uma opinião mais completa)”, já me contenta por hoje. (90° post do blog).

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- Ar sujo? Só depois da faixa amarela amigo. Obrigado!

Cheiro abafado

2009-12-17T09:47:00.000-08:00

Na sala clara, cheia de janelas. Deletar.

Me sinto como se estivesse lá ainda. Não é bem como me sentia quando estava lá efetivamente. O ar ainda tem nuances de quando estava lá. Aquele cheiro abafado, com a fumaça pairando. A porta da varanda ainda aberta, com o barulho infernal entrando o tempo todo. Os telefones e a televisão berrando. Um berro com o cheiro do café preto, forte. Do piche escuro, das duas portas ladeadas dos sanitários, próximo ao arquivo morto.

A calmaria que vejo agora me impede de realmente sentir o que sentia, mas eu continuava pensando como seria ter ficado lá. Como seria se eu tenta-se mais uma vez, como tantas, em vão. Esse é o gosto nostálgico da mudança. Que vai impregnar a boca por alguns dias, e mesmo quando ele não estiver completo, rançoso, mesmo quando ele parar de incomodar, algum resquício ainda restará. Ele vai acompanhar os dias que se desenharão naquela rua escura, por detrás da avenida principal, onde naquela sala totalmente clara, cheia de janelas, o gosto do ar pesado não existirá mais. Melhor assim. Isso sim, isso sim é verdade.

Maldita memória, maldita memória que me faz ter vontade de sentir tudo aquilo de novo. O peso do tempo, que eu não acredito passar tão rápido quanto dizem, acaba vindo de um vez só. Tanta coisa em tão pouco tempo. Já não estou mais lá, talvez eu volte, mas só pra ver como está, como as coisas continuaram a se mover sem que eu precise mais teclar aquelas teclas pretas e ajudar a desenhar diariamente o destino daquela sala densa e barulhenta. Deletar. Até logo, vou tentar viver sem por enquanto, vamos ver como é isso.

Desaparecido

2009-10-19T12:30:00.000-07:00

City of Tijuana

chamam-me desaparecido

que quando chega já foi indo

voando eu venho, voando vou

depressa, depressa a um rumo perdido.

quando me procuram nunca estou

quando me encontram eu não sou

ele que está na frente porque já

fui correndo mais pra lá

me dizem o desaparecido

fantasma que nunca está

me dizem o desagradecido

mas essa não é a verdade

eu levo no corpo uma dor

que não me deixa respirar

levo no corpo um castigo

que sempre me pôe pra caminhar.

eu levo no corpo um motor

que nunca deixa de parar

levo na alma um caminho

destinado a nunca chegar.

me chamam o desaparecido

que quando chega já se foi indo

voando venho, voando vou

depressa, depressa a rumo perdido.

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'Perdido en el siglo... siglo XX... rumbo al XXI' - Manu Chao

ensaiando para as três das onze

2009-10-01T09:27:00.000-07:00

esperando tudo acabar pra ganhar meu dinheiro miado. metade é minha por direito.

a chegada do gordo

a luz que vem por debaixo do portão de ferro não chega. a que sai do tubo da tv espera acesa e solitária no outro cômodo. o som seco e agudo reverbera no corredor, foge do isolamento daquela sala de piso azulejado e paredes encarpetadas. lá dentro duas lâmpadas, uma delas queimada, se dependuram em sua forma de morcego no forro de gesso. tudo parece tão solitário e frio. nada começa antes que a última das quatro luzes pisque por debaixo do portão cinza, com a tinta descamando com a ação do tempo. a luz não virá com o clicar do interruptor. ela é bem mais espontânea do que o necessário. vêm e vai quando quer. paga um quarto do montante que abre a porta do quarto rígido, onde o som é produzido. lá dentro, tudo é incompleto antes de sua chegada. o agudo fica sem o grave. o irmão fica sem sua metade gêmea gorda. ela ainda não veio por debaixo do portão de ferro.

‘case’ do canguru

elas são duas tímidas e caladas. olham a batida ser feita e o toque das cordas acontecer. se perdem em duas horas do mais ensurdecedor empurrão de ondas de ar que vêm e vão das peles sintéticas dos tambores e das paredes aveludadas. vem esporadicamente. elas fazem questão de acompanhar seus machos. um deles é apenas amante, o outro faz que não vê para poder manter as aparências e não ser incomodado quando entrar em seu ritual de distanciamento das coisas tangíveis. quando o som vira sabor e o cheiro vira vibração no ar é que elas percebem o quanto o maldito ar condicionado faz falta. o chão fica suado e elas são as únicas que não escorregam. isso porque estão inertes e coladas nas paredes enquanto tudo se constrói e se desmancha num piscar de olhos ao seu redor. elas querem ver para doer menos quando não puderem mais ir e acompanhar seus machos. perdem o medo de perder a personalidade em troca de um beijo nos lábios, em troca daquela vibração solta no ar.

desafinadas escrotas

parece meio lógico. não saber fazer significa não conseguir fazer. isso é uma equação bem lógica. descobrir isso pode levar um certo tempo e uma rede de elogios falsos pode deixar o processo de auto rejeição mais distante e obsoleto. velho a tal ponto que o resultado de um banho de água fria pode ser desesperador, minando até mesmo o desejo mais profundo e objetivo de busca pelo prazer real. mentir para si mesmo é escroto. fugir e falsificar opiniões a respeito do aceitável pode ser pior para todas as malditas partes. todas são fabricações de segunda mão. mal costuradas e mal bordadas, com brasões sem o menor indício de autenticidade. o bumbo continua a acompanhar o falso talento. a gritaria escrota continua a embalar minha insônia.

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prosa sobre a mesa de madeira de lei. a caneta bic azul clássica surfando na parte de trás dos documentos velhos que antes de morrer no fundo da lixeira, servem de rascunho.

O bucho e a loira

2009-09-29T14:53:00.000-07:00

conversa entre dois trovadores maníacos

ALL diz: hmm, sursseleza então

Mada Fâka diz: mais surce que o bacana caído na sarjeta com a pica mole de fora... e vomitando

ALL diz: hehehehehhehehehe

Mada Fâka diz: isso antes de levar uma navalhada do companheiro de 'brita' no bucho e ficar com as tripas de fora, dai ele levanta e sai espirrando sangue e víceras na rua. por fim esbarra numa loira com vestido branco e enche ela de pele, sangue e pedaços do intestino

ALL diz: a loira olha para ele, apenas com repúdio e nojo, como se fosse um monte de merda. ele pega a sua garrafa de uma 'pinga vagabunda qualquer' e deita ao lado do bueiro dando as últimas tragadas...

Mada Fâka diz: ele começa a vomitar sangue com pinga e faz tanta força que começa a cagar nas calças uma diarréia marrom meio esverdeada e começa tremer e se contorcer até morrer. ninguém está na rua, ela está deserta, todos já abandonaram assim como o sopro de vida abandonou o corpo do crackelento chapado.

ALL diz: ehehhehehheheheh… bom final

* * * * *

muitas outras se perderam nos bancos de dados da pracinha escura.

Peixes

2009-09-23T09:23:00.000-07:00

uma crônica de Zé da Silva

Queria congelar a memória num daqueles momentos que, não se sabe por quê, ficou e volta, sempre volta, em qualquer momento, basta um nada, um odor, uma cor atravessando o ar, um som, uma palavra, um uivo, um gozo, um afago, uma neura, um surto, uma alegria, uma tristeza, a solidão mais dolorida. A loja na rua era daquelas esquecida no tempo. Tinha balcão de madeira e tampos de vidros onde se via tudo - de retrós de linha a bolinhas de gude leitosas. Um dia ele tomou coragem e entrou, dinheiro enrolado e amassado na mão direita. O senhor de cabelos ralos e brancos ergueu os olhos por cima dos óculos. Ele gelou. O dono da loja abriu um sorriso. Ele voltou a respirar. Pediu um pião, com fieira. Perguntou o preço. Dava para comprar. Foi aí que viu a camiseta pendurada na parede. Regata. Listrada. Preto e branco. Foi o momento eterno. De deslumbramento. Se viu vestido e praticando todos os esportes para defender aquela camiseta, não um time qualquer. Não tinha dinheiro para comprá-la. Nem podia pedir para os pais tal luxo. Ficou então com ela para sempre. Ela, a loja, a rua, aquele canto, o mundo. Já viu camisas iguais. Mas não igual àquela. A sua. Da sua lembrança. Que volta. E ele quer congelar para voltar a ser criança.

* * * * *

história de um velho colunista de jornais.

"Ficou então com ela para sempre. Ela, a loja, a rua, aquele canto, o mundo"

A Insípida e O Idiota

2009-08-26T16:43:00.000-07:00

o último do maço. salto sem esperanças

Entra no correndor atravessado, caçando o alto da cabeça e desajeitadamente erguendo as calças. Encostado na porta de vidro, O Idiota olha para o além, disperso e retraído. A Insípida vem logo atrás e pede um cigarro. É o último do maço, terão de fumar juntos. O Idiota sente-se cada vez mais intimidado, mas tenta compensar sua vulnerabilidade da forma mais errada, abrindo brechas desnecessárias na conversa, errante num limbo de inexperiência e total apreensão.

A Insípida percebe naquele coçar de cabeça, andar de pés pra fora e cinto frouxo, algo que ela vê diariamente em si mesma, a distração. “Ele é devagar porque é lesado ou simplesmente é devagar mesmo?” pensa rapidamente enquanto solta a fumaça e desvia o olhar quando O Idiota finalmente toma a atitude já esperada de contemplar os pequenos olhos verdes de A Insípida.

O polegar da mão direita pende a borda da calça para baixo. A calcinha amarela de bolinhas brancas dela mostra seu potencial sedutor em meio a uma cena quase infantil. O Idiota se excita, mas para ele, a esta altura, nada mais será possível. Ele passa o cigarro novamente. Ela fuma mais um pouco. Joga fora. Não vai embora. Permanece no corredor entre a porta e o muro.

É lá, sim, é lá. Ao sul extremo. As estrelas consolam os desejos tímidos e coagidos de O Idiota. Com o olhar agora fixo no perfil dela. A Insípida sente que é hora de agir. Ele vai aceitar. Entre o certo e o mal feito. No corredor sem escolha, dentre tantas opções, ambos escolhem a inércia.

Ela sai. Ele sai. Sentados no sofá, sem palavras, sem nenhuma forma de expressão eles adormecem por vinte minutos. Depois ela vai embora. A luz se apaga. Ele sem esperanças se joga do sexto andar.

* * * * *

'se todo excesso fosse visto como fraqueza e não como insulto, já me tirava do sufoco. a porta tá sempre aberta pro povo' - FR

Hora do Traçado

2009-08-24T09:27:00.000-07:00

traços. alguns riscos no papel branco. sobrepostos na cor. verde rabiscado por outros sub-verdes. traços. riscos no papel quadriculado. boca em forma de nariz, nariz/boca. mapas do mundo onde se caça javalis. traços. sortidos em estilos e efeitos. mão sobre mão no traço da contracapa do caderno.

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'o simples desenho a lápis é expressão pura' - Raimundo Oachunam

Eidese. A única saída por enquanto

2009-08-20T14:21:00.001-07:00

Notas do subsolo. Ou seria do sótão encantado?

Eu queria controlar, de verdade, mas a maldita relação entre o tempo e o espaço me impede. Primeiro porque não depende de mim mais, entende como é difícil não ter mais as coisas sob seu controle? O que tinha de ser feito está, mas parece que ainda falta. Na verdade falta um único detalhe. O menor de todos. O vacilo no tempo. O tempo que agora espero mais do que nunca.

Me sinto machucado. Com, uma ferida que dói demais e ao mesmo tempo me faz sentir uma vida que não existia antes. Uma nova conjunção, uma nova forma de ver como as asas que batem nas entranhas ainda podiam existir, claro que nunca mais igual como fora. Parece que desta vez as coisas são mais acertadas, mais parecidas, mais engrenadas. Ao passo que vejo que na verdade ainda está meio longe daquela organização completa, daquele jeito como se deve ser.

A minha eidese não me deixou só, ao menos desta vez. Por mais que venha fragmentada, aos poucos, com cada nuance surgindo de uma vez, quando me pego no fim de um devaneio vejo toda a revelação física completa como de um salto; sempre do micro para o macro. Um macro completo e regado a traços perfeitos, no gosto, no cheiro e na intensidade do cabelo.

Quando menos espero a visão das coisas que foram vividas são reais de novo. Milímetro por milímetro daquele quarto fica tão parecido com outro de dias passados. Naquele segundo esqueço de todo o resto e até expulso posso ser com um sorriso no rosto. Uma alegria me invade e segundos depois, ao fim do devaneio, traz junto consigo a realidade dura e intransponível.

O detalhe menos importante é o tempo. Que ele tenda a passar rápido. Enquanto isso, fico aqui, esperando ‘la última ola’. Lá em cima, Betelgeuse, a gigante vermelha me diz que mesmo que ela esteja morta, ainda sua luz eu vejo. Sua luz vermelha. Intensa, gigantesca em espécie e conteúdo. Só assim da pra perceber o quanto o tempo não importa, por mais que ele tente te matar, se foi verdade, uma verdade dotada de luz própria, nunca se extinguirá. E eu, como antes mesmo, continuarei aqui, esperando o torcendo.

* * * * * *

"esperando la ultima ola. arriba la luna ohea" - oachunam

Prioridade - Parte I

2009-07-29T09:36:00.000-07:00

Agnes Montgomery

Conto escrito por Rodrigo Pinto

‘Jaque’, um sussurro. ‘Jaque’, um pouco mais alto. ‘Jaque!’, alto o bastante para Jaqueline olhar em minha direção.

- Jaque, preciso que você tire uma cópia daquele mapa pra mim. – sussurrei na sua porta. Só minha cabeça aparecia para ela, o resto do corpo me puxava de volta a minha cadeira com a força de um cabo-de-guerra.

- Vocês não têm computador em casa, não? – disse ela impacientemente doce.

- Claro, mas vou imprimir com o quê (com o cu?)?

Enquanto Jaqueline rolava os olhos pra cima como uma boa jovem de meia idade e se virava para o monitor compenetrada, eu tentava retornar ao meu posto a salvo, com a cabeça baixa e as mãos no bolso. Tentei bravamente passar despercebido pelo estagiário de nome Marlon, fingindo pegar um clipe no chão e dando alguns passos agachado até sair do seu campo de visão de lince carente quando ouvi sua voz dizendo qualquer nome que não era o meu, mas claramente se dirigindo a mim:

- Pssht, pegou o seu mapa-convite já? – perguntou o moço, levantando a cabeça atrás do monitor como se seu pescoço estivesse numa bandeja, e me observando ali agachado com a mão em um clipe de cor invisível.

- É... já pedi para a Jaqueline uma cópia, Marlon.

Não achei que ele ia ser tão arisco de me perguntar logo de primeira se eu compareceria na sua chácara para a comemoração dos seus 22 anos. Eu fui uma das únicas pessoas a não ser convidada pessoalmente e sinceramente achei que o estagiário de nome Marlon iria respeitar o protocolo e puxar um assunto banal com motivos misóginos e depois cobrar que eu fosse a sua festinha. Obviamente que minha presença seria inexistente, mas ainda sinto uma honesta fraqueza por socializações fora do ambiente laborioso e só o fato do estagiário de nome Marlon contar comigo em seu aniversário já me traz uma ressonância de boas vibrações para o dia todo.

Vencendo o dragão social com minha adaga introspectiva retornei a minha cadeira, desliguei o computador, joguei a calculadora na gaveta e os copos plásticos na lixeira. Me despedi de alguns e algumas, inclusive o estagiário de nome Marlon e seu Antônio do banheiro, no meu caminho até a porta da saída. Jaqueline já me esperava com o papel na mão, olhei para o papel e depois para a secretária que, aliás, tinha a cara da cor do papel e que deve ter estrias e varizes do formato das rotas do mapa impresso. Dei um peteleco no papel e sai porta a fora dizendo tchau sem olhar para a cara de a4.

O calor era do caralho. Descolei a camisa das costas e comecei a andar em direção de casa, mas sem antes passar numa rua chamada Belo Horizonte onde tem uma ótima panificadora com pães saborosos e funcionários antipáticos.

- Três pães, por favor. – A resposta não foi nem um olhar sequer, só as costas da mulher do dono e logo depois o saco com os três pães quase acertando meu rosto. Foda-se. Peguei uma garrafa de coca-cola e um pacote de leite B.

Cheguei em casa por volta das 5:40, me sentindo muito quente e com os pés doendo. Tirei o sapato para não sujar o piso e não demorou segundos para Rakim vir cheirar e lamber minhas meias suadas. Ô criatura! Afastando a besta com a perna, entrei jogando o pão na mesa, tirando a camiseta e me estirando no chão para a alegria do cachorro. Fiquei ali deitado por quase 10 minutos, com a camiseta no rosto, as costas grudadas no assoalho e os braços abertos como um goitacá baleado.

AKs-40esete

2009-07-26T20:58:00.000-07:00

aqueles que antes eram bestas a solta na selva úmida, agora se ajoelham largando sem pudor sua armadura

Podia parecer que era perda de tempo. Mas aquilo mudava devagar. E sem falar do que foi ordenado entra na tumba maia, atira uma explosão de ódio como um assassino de bois vietnamitas e desfere os golpes de foice. Subverte a idéia de Deus para aquelas pobres criaturas armadas com seus ‘AKs-40esete’, aqueles que antes eram bestas a solta na selva úmida, agora se ajoelham largando sem pudor sua armadura de lama e tintacamuflagem, aceitando todas as malditas condições que este gesto teria como cobrança. Eu sei não é assim, mas deixa-me mentir, pelo mais algumas vezes até que tudo isso possa ser esquecido num incenso que incendeia a cabeça do ‘pipextralongoasiático’.

Eu acredito ainda nas regras que este jogo escatológico coloca a vista como aqueles que expõem em suas vitrines seus sapatos e roupas caras, ilustrando que tudo que é aproveitável será corroído pela moda ou pela traça dos guarda-roupas gastos. É o fim antes do começo, a pupila amanhece dilatada e morre na noite dilatada. Aberta. Ser um eterno parasita que precisa de uma introspecção mentirosamente induzida, e mata, e assassina a si mesmo com as mãos dos que estão do outro lado da linha vermelha, atirando nas marcas que as bitucas fazem na escuridão.Escrevendo em letrasflashs a palavra “morte” rapidamente. Das portas do pequeno barco pedem o ataque aéreo, o fim explosivo se aproxima.

Veloz como a cavalaria, senhoril e indestrutível como um feudo lava com chamas uma massa esquecida e destituída de valores moralistas como vida ou ‘cabeçapresa’ no pescoço. Lendo as poesias auto-condenativas na porta da cabana molhada, ele pede, mais não vai morrer assim tão facilmente. Não agora.

* * * * * *

Tomar um território não significa libertá-lo. Não é nada além de necessidade de se ter algo cada vez mais e maior nem que para isso tenha que se matar o próprio ego enlouquecendo aos olhos dos que ‘tudovêem’.

Profilaxia

2009-07-14T09:53:00.000-07:00

Você com a arma do lado Tome cuidado na briga que esse rei na barriga Tá ficando velho Alto lá nego doido Tá com medo pra que veio Tá com perna bamba de quem vai morrer Eu tô cansado da TV e do bombardeio da moda Manda comprar tudo que eu ver Tudo que ela tem pra vender Eu tô cansado eu sou um calo nos dedo Da mão na roda Que não para de crescer A lei não sabe a diferença o que é ser e ficar louco O remédio é tão forte que mata cada dia um pouco Se todo excesso fosse visto como fraqueza E não como insulto Já me tirava do sufoco.

Filosofia Raimundana

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O tempo todo eu pensava que o que sentia era simpatia, quando na verdade era empatia. Não vou ficar aqui exagerando a importância dessa sutileza semântica, mas acho que ela merece um comentário, pois quando duas palavras-chave tombam uma por cima da outra desse jeito, pode ter certeza: há alguma coisa em marcha. Sem hesitação, sem repetição, sem rodeios. São como a confluência de dois rios – dois processos, mais do que dois objetos. É, e também como dois verbos, e não dois substantivos.

Will Self

* * * * *

Empatia: projeção imaginária ou mental de um estado subjetivo, quer afetivo, quer conato ou cognitivo, nos elementos de uma obra de arte ou de um objeto natural, de modo que estes parecem imbuídos dele. Na psicanálise, estado de espírito no qual uma pessoa se identifica com outra, presumindo sentir o que esta está sentindo.

Dicionário Michaelis

ele volta a tomar a colina para si mais uma vez. ela estava mais sedutora e pornográfica a cada dia.

Fazendo o que foi dito

2009-03-05T13:25:00.000-08:00

Assassinado aleatóriamente. Espingarda de dois canos, serrados, cheirando pólvora.

Não jogue fora o que está do outro lado.
Nunca se sabe exatamente o que você vai encontrar.
Trancado e carregado, algumas vozes gritando "Não vá!"

Só estou fazendo o que me foi dito.
Matar alguém sem se explicar.
Meu Deus, é assim mesmo que a coisa funciona?
Eu fecho meus olhos na hora errada, isso me perturba.
Vamos fazer com que todos saibam?
O fim vai vir enquanto chove.
Meu Deus, é assim mesmo que a coisa funciona?

Passando tudo de novo e de novo em minha cabeça.
Vamos fazer com que todos saibam?

Explosões me perturbam!
Explosões me perturbam!
Me perturbam!
Me perturbam!

* * * * * *

Tudo é o que parece...

2009-02-10T03:14:00.000-08:00

Bebado, fedorento, chapado e sureal.
Dentes amarelos, escroto, idiota, egoista e independente.
Completamente doidão, ideias sem sentido, anacrônico e simples.
Sem graça, feio, otário e interessantemente profundo.
Boca-suja, sem escrupulos, sem noção e expressivamente verdade.
Dois olhos, um estalado, outro baixo.
Luzes verdes e brancas.
Um maluco sempre é o que parece.

* * * * *

"Sem caso nunca fica o acaso" - Druida de uma religião qualquer

Três vezes

2009-01-21T10:31:00.000-08:00

Mais uma daquelas com números...

Cora Buettenbender

Lendo algumas coisas sobre a mesa molhada, alguém escuta percebe e um interesse difícil de explicar brota estranhamente em seus olhos e ouvidos. Convido. Entra devagar olhando para os lados. Presa na varanda fria, alguns sussurros mentirosos. Quando a porta abre, senta numa cadeira de couro com os apoios para os braços pratas. Grita em silêncio a vontade que tem, o desejo que tem.

Depois de três garrafas verdes e de uma longa exposição ao calor, tudo recomeça. Depois desse tempo impedido de ser, agora a identidade aflora, mais verdadeira e entorpecida. Fatos ocorridos nas noites de um tempo antigo.

* * * * *
"Mentira lo que disse, mentira la verdad..." - Manu Chao

Pausa

2009-01-19T10:54:00.000-08:00

Bem gente, é o seguinte. Eu comecei em dezembro a escrever mais um daqueles contos que costumava a publicar aqui neste blog. Comecei despreocupadamente, sem fazer muitas previsões, assim como os outros.

Para mim seria mais um daqueles curtos contos, como sempre fazia. Mas desta vez, não sei porque, rolou uma vontade de trabalhar mais em cima desta nova história. Acho que as coisas começaram a se encaixar, mas nada é certo...

Por isso, (sei qua ja tem um tempinho que não publico nada), darei uma pausa de mais alguns dias para terminar essas história. Dai volto a postar. Não tenho certeza se será este novo conto, mas até lá vejo.

Valeu ai... até mais....

Três vezes

2008-12-16T07:46:00.000-08:00

Como tudo vai acabar.

Will Prynce

Os olhos nunca revelaram um sentimento tão inocente. Perdíamos a noção que delimita a espessa linha entre a razão e a ilusão.

A força do estrondo provocado pelas vibrações do complexo e sensato som provocado por tudo isso.

Uma irmandade, uma explosão de sentimentos bem definidos na pluralidade sem fim da escura nuvem de fumaça que emana na aura. Sofás velhos. Sem medo das possibilidades jogadas pelos dados vermelhos e amarelos.

Temendo apenas o acaso da distância. A falta deste sentimento coletivo. Da sinceridade contida nas palavras vindas de um para o outro. Um registro simples. Entre emissor e receptor.

Papeis que se confundem na imensidão de tudo que foi demonstrado ali sem pudor.

Dias que jamais serão explicados assim. Nas escuras noites de distância, serão as chaves da alegre lembrança nostálgica. Irmandade contra a sanidade opressora das cifras. Crises jamais existem neste contexto.

Três vezes eu digo. Nunca isso nos fez tão distraídos. Um dia eu conseguirei explicar da maneira precisa. Hoje vejo, sinto, digo e me atrevo a escrever. Esta expressão arida será plena.

Três vezes nú, cego e sem dinheiro. Três horas no limite. Três dias na escuridão. Três vidas em vão. Três segundos de existência real, verdadeira.

* * * * *

J.D.A. - 15 • 12 • 08 - 20h26

Na janela olhando para o lixo e para a imperfeita pitangueira. O verde alegre. A batida.

Insônia Crônica - Parte II

2008-11-17T07:18:00.000-08:00

Mil mentiras e um bom disfarce.

MM Productions

Nem todos querem sair deste mundo confortável, debaixo de nossas cobertas, nós gostamos deste tempo de alienação, tanto que nos submetemos a ele, mesmo sabendo que o despertar será quase insuportável cada dia de sua vida. Mas ainda assim ele é preferível e sem ele alguns poucos vivem neste planeta.

Não me sinto feliz ter esta característica, para a maioria é loucura e ceticamente descartam esta possibilidade como verdadeira. Alguns poucos reconhecem como algo importante, que trará alguma resposta, pequenas luzes num universo escuro, talvez esta seja a verdade. Estas questões não importam quando se sofre tanto por receber esta situação de bom grado. Sofrer para receber algo maior em seu tempo de reflexão.

Eu vivo uma vida simples, faculdade pela manhã, almoço em algum restaurante barato do centro da cidade, a tarde trabalho, geralmente mais do que deveria e mais do que eu recebo pra fazer, a noite vou pra casa, leio por 4 horas, assisto um pouco de TV e deito no sofá. Permaneço com a luz acesa mais algumas horas e as apago. Ali fico olhando para a tela da TV, em canais onde se tem a maior concentração de “chuviscos”. As cinco da manhã levanto, tomo um banho quente, me visto, fumo um cigarro e vou pra faculdade. E daí mais um dia se passa, continuamente, dentre tantos outros que vi nascer é morrem dentro de um conjunto de horas.

Percebe como as coisas são tão passageiras? Se acabam de maneiras inesperadas e passam, aos poucos esquecidas encobertas pelas folhas arrancadas do calendário da porta da sala. Um desenho infantil sobre ele mostra que por mais que ele possa me vencer impondo seu tempo, criado, que me mata envelhecendo, ainda persiste acima dele um espírito infantil, curioso, questionador e acima de tudo pouco feliz com o que vê.

Aquela vez que eu abandonei a casa me disseram que nunca mais deveria voltar. Jogaram todas as minhas coisas numa caixa, em meus braços largaram e pra fora fui chutado. Neste dia pouco, ou quase nada me importei, afinal, em parte era o que eu queria. Infelizmente, pouco tempo depois percebi que muito havia perdido e que por isso pagaria o resto de meus dias. Assim com medo de que eles demorassem a passar por serem muitos, resolvi torná-los todos em apenas um. Um interminável dia, mesclado aleatoriamente num caos contido entre o claro e o escuro.

Acordar é sempre traumático. Por isso eu nunca durmo. Minha visão daqui é bem mais clara do que antes, sei bem como tudo vai acabar, só não sei quando. Mas no fundo, no fundo, agente sabe que a questão é a possibilidade, nunca o que “é”, mas sempre o que “pode ser”.

* * * * *

Mais aliviado agora que passou.

Insônia Crônica - Parte I

2008-11-14T07:35:00.000-08:00

Uma confissão difícil.

Charles Gullung

Acordar sempre é difícil, olhar que um dia claro ou nublado já está lá fora e nem te esperou, ainda é realmente traumático. Deve ser por isso que muitas pessoas sofrem tanto, suas vidas são cheias de rupturas as quais nem sempre se está preparado. Ai você sofre. Mas logo passa, nos últimos tempos mais do que nunca as coisas tendem a ser efêmeras. Enjoam fácil, repete-se demais. No fim você não agüenta nem o cheiro quanto mais o gosto.

Por isso acho que nada melhor que um sono tranqüilo e um despertar traumático, cheio de insegurança e doloroso, prefiro uma constante seção acordado ou em coma. Acordado durante o dia e enquanto ainda consigo fazer certas atividades, seja trabalhando, estudando ou simplesmente saindo com os amigos. Em coma, por que o sono, quando assume um tom leve e semi acordado, não é um sono, é um estado de meio termo, entre o desligado e o ligado, entre o ‘on’ e o ‘off’.

Já ouvi quem diagnosticasse como uma insônia crônica, e quem afirma-se ser um distúrbio grave de comportamento, tantos outros que questionaram ser uma praga de família, bem todos eles tentaram, palpitaram, jogaram as cartas, mas ninguém levou as fichas.

Não posso dizer e classificar esta situação como um transe, acho que não se encaixa. Mas também não afirmo que seja um estado de plenitude de realidade, realmente algumas coisas são bem surreais, ou mesmo absurdas. A primeira mutação visível é a dificuldade de enxergar com clareza. Você percebe as coisas, os espaços, até mesmo letras em uma leitura dinâmica. O que acontece é que uma série de imagens, vultos, e objetos não bem focados dificultam uma visão mais objetiva.

A audição permanece aguda, mas nada que impeça a captação de duas, três, quatro ou até mais fontes diferentes com clareza e simultaneamente. Ou seja, cada canal é armazenado e pode ser acessado segundo minha vontade tempos depois para complementar uma idéia ou situação já pré-formulada vinda de outro canal. É um processo natural, nunca forçado.

Sendo estes dois elemento primordiais para a minha percepção do mundo externo modificados e postos em um ‘limbo’ entre o real e o virtual, acredito que neste momento me situo na porta que divide estes dois espaços. Sendo assim, nunca durmo. Reponho minhas energias através deste tempo potencializado, que tem como critério basilar o que pode ser, nunca o que simplesmente é. Não é uma questão de existir ou não, a questão é quando vai existir. Potenciais.

Por isso passo a vida de uma maneira diferente das outras pessoas. Enquanto a maioria delas descreveria um dia de no máximo 18 horas, um cotidiano intervalado por um período de recuperação, que se torna inútil com a transcendência. Nela, a meditação, a reflexão, entre os pólos existentes nos torna eternos peregrinos em busca de uma resposta, que nem sempre é fácil de aceitar.

* * * * * *

continua no próximo post...

Noites e dias em vão

2008-11-03T11:08:00.000-08:00

O que nos faz mal, mas sempre queremos um pouco mais. Passa e você nem vê, nem sente.

Dave Cutler

Três dias num só.

Amanhece e anoitece, tudo continua ali, acordado.

Os olhos não cerram uma única vez.

Uma constante sensação que se modifica aos poucos.

Numa infinita metamorfose no mundo onde ninguém dorme.

Duas madrugadas na loucura.

Perdido em sua própria casa. Tantas pessoas nunca antes vistas. Estranho.

Todos dormem em qualquer lugar.

Com seus corpos retorcidos, cheios de sentimentos mentirosos.

Um prazer inexistente, sem começo nem fim.

Uma possibilidade abstrata. Mentirosa.

Acordar depois dos três dias de insônia é difícil.

Tudo num raio de 100 mil quilômetros parece sujo, fora do lugar, macabro.

Tudo recomeça.

Agora sobriamente chato.

Daqui a uma semana mergulho de novo na macabra procissão de loucura.

Tempo em vão.

Noites e dias em vão.

O prazer é mentiroso.

Não é como parece.

Passa e você nem vê.

Nem sente.

E ainda fica querendo mais.

* * * * * *

eu quero sempre mais... eu quero sempre mais...

Sente ou não sente?

2008-10-28T03:07:00.000-07:00

Ainda persiste uma coisa estranha. Parece estranha.

John Ritter

Se aquela dor estranha ainda persiste em incomodar, você ainda derrama suas lágrimas.

Se ainda procura por um vestígio, por menor que seja, nas páginas em branco, cheias de caricaturas, aquilo ainda não desapareceu completamente.

Os dias, as pessoas, as roupas podem ser diferentes, nada será igual aquela época. Igual aquele sentimento.

As coisas mudam, é verdade. As pessoas mudam, certamente. Mas se tudo que viveu foi de verdade, foi eterno no segundo que durou, ele vai te perseguir para sempre.

Umas sombras estranhas, escuras, porém claras, vão te acompanhar.

Não existe outro jeito. Cada batida, cada som, cada detalhe estará ali, vindo à tona ao menor sinal de semelhança.

Sente ou não sente?

Comparar uma nova oportunidade com a idéia falsa do que se perdeu, do que ficou para trás. Nunca será o suficiente.

Um peito oco. O que existia ali não te pertence mais.

Foi tirado para fora com uma faca de cozinha, brutalmente, sem censura.

A nova chance não será suficiente.

Todos os defeitos ali, diante de seus olhos preconceituosos. Em outros tempos eram mais sensíveis.

Parece estranho. Parece mesmo.

Nunca satisfeito.

* * * * * *

Discretamente sumindo no ar. O que era concreto simplismente deixa de existir. Nunca da mesma maneira.

O militar e os bonecos

2008-10-21T05:44:00.000-07:00

Na rua de trás. A caixa de sapatos. O tiro pelas costas.

Owaki

Gabriel foi militar. Antes de se tornar militar, a rebeldia, a desorganização e sonolência tomavam conta de seus dias. Era do tipo de cara que deixava os cabelos cobrirem os ombros. Andava sempre em desalinho quanto ao vestuário e achava isso natural, algo que veio com ele do mesmo jeito que a cor da pele ou dos olhos castanhos esverdeados.

Guilherme e Artur são seus melhores amigos. Diferente de Gabriel, que se tornou militar, Guilherme e Artur continuam os mesmos bêbados e drogados de antes. Levam vidas organizadas, simples, plásticas, com obrigações a serem cumpridas. Porém desleixados como sempre, sempre jogados pelos cantos, com pó suficiente para abortar qualquer pensamento vindo do mundo real.

O militar, Gabriel, que a muito se sentia bem entre essa vida comum de civil de classe média baixa, que não recebe benefícios e sustenta família, casa e vícios apenas com o ralo salário que nem lhes proporciona a viajem para o litoral nos fins de ano.

Agora, com sua vida regrada, forçada pelo desejo exacerbado de ser um disciplinado combatente, ele se alienou do mundo da imaginação criado por ele e seus dois amigos. Pegou aversão. Sua meta era sempre estar alerta. Ligado constantemente e incessantemente. Acostumar-se aos extremos. Gabriel desejada isso diariamente.

Se tornou em pouco tempo um homem cinco vezes mais forte e musculoso do que fora. Seu tratamento pessoal se restringia ao suficiente e sempre da maneira mais racional possível. Mulheres que o digam. Força e virilidade tinham residência fixa no corpo careca e de media estatura de Gabriel.

A distância de seus antigos amigos foi aumentando a medida que os treinamentos de guerra se intensificavam. Quanto mais suor no campo, menos sangue na batalha, pensava Gabriel. Fixamente queria se tornar, cada vez mais e mais, num assassino perigoso e ufanista. A baioneta no inimigo enfiar, ele vai pedir perdão por algo que nunca cometeu, por um crime que nem chegou a conhecer a face. Num rio de sangue se banhar, sangue do inimigo. Gabriel sujo de lama.

Dormindo numa barraca improvisada num campo longínquo ele percebe que toda aquela aceleração, disposição afunilada em ódio e assassinato são cansativas demais. Demandam muito esforço e o mundo de viagens internas, deixado no passado, guardado nas mãos de Guilherme e Artur era a felicidade plena escondida dos medíocres sob uma cortina de simplicidade.

Ele percebe que seu tempo de defensor assassino passou. Levanta-se da trincheira, caminha em direção a retaguarda. Seu rifle, um antigo Springfield, de fabricação norte americana, muito provavelmente carregado e com o gatilho gasto, é jogado para trás. Enterrado para sempre e confundido com os ossos humanos descarneados pelos bicos de abutres. Sua velha mochila com o numero 51 timbrado é jogada nas costas. Duzentos passos ao norte e ele se desfaz dela. Não pelo peso, mas sim pela necessidade de deixar naquele esquecido campo, o que a ele pertencia enquanto por ali vivera.

Adentrando a mata rala que separa o fim do planalto com a descida íngreme ele sente algo estranho. Lentamente um liquido pegajoso escorre por suas costas. Desertores nunca recebem perdão, meia volta é crime inafiançável. A saudade infinita das divagações de Guilherme e Artur. A desilusão com o mundo perfeito que deveria defender. O desejo de sentir de novo o amor do companheirismo sincero. Tudo isso embebedou Gabriel a ponto de nem sentir o tiro da Colt 45, pistola americana, pertencente a um sargento americano a seis meses esquecido em uma prisão de trabalhos forçados qualquer pelo leste do mundo.

Ele percebe que a escuridão tomará conta de sua visão em breve. Tenta lembrar dos rostos de Guilherme e de Artur. Força sua alma ao máximo. Mas quanto mais tenta ver os rostos, mais confusas ficam as imagens.

Ele então lembra do passeio pelo parque Central, quanto deitaram na grama depois de fumar todos os sentimentos, sortidos e prensados em um papel colorido de sabor de pitanga vermelha que cresce nas ruas de paralelepípedo da velha e úmida cidade onde moravam.

A grama molhada exalava o cheiro mais puro da vida que nascia e se renovava a cada dia. De repente um guarda. Eles correm e correm até tossirem por falta de fôlego e pela boca seca. Guilherme, rosto pequeno, monoselhas, cabelo longo e castanho, nariz arredondado e lábios grossos. Artur com sua velha blusa listrada, testa alta e sisuda, cabelos bem pretos e pele clara. Enfim, com a ajuda do cenário e do conjunto de ações as fotografias dos rostos brilham diante seus olhos.

Que saudade. Nunca mais os verei. Nossas viagens que destruíam nossas almas nos faziam sentir algo diferente. Inexplicável. Mas sabíamos que sentíamos. O ar doce dos pensamentos desorganizados nos era dado todos os dias. Diferente dessa indiferença, dessa desumanidade, desse sabor intenso, mas sem sentido.

Gabriel morre. Antes mesmo de se lembrar porque tinha mudado sua vida tão rápido. O porque de deixar de lado a única coisa importante que tinha. A capacidade de sentir. Sentir de verdade. Mesmo que fosse a tristeza, a dor, a angustia, o amor, a alegria, o cansaço, o sono, a imaginação.

Não sentia mais nada. Morte sem valor. Esquecida. Em vão.

Gabriel se arrependeria quem sabe. Não deu tempo. Quantos eu já vi pagando pra ver.

Guilherme e Artur eram seus bonecos de plástico. Que foram vendidos a um antiquário por sua mãe, depois da morte de Gabriel. Hoje eles enfeitam uma velha caixa de sapatos no fundo de um armário empoeirado numa casa de um bairro próximo a centro de Curitiba. Gabriel morreu na Itália há 60 anos. Ele tinha apenas 19. Nunca acharam seu corpo, foi dado como desaparecido. Seu nome foi dado a uma rua que passa atrás da casa onde moram Guilherme e Artur.

* * * * * *

Todos os personagens, fatos e lugares são em sua maioria fictícios e produtos da imaginação do autor. Qualquer semelhança com pessoas, acontecimentos e locais reias, é mera conhecidência.

A arte estranha da luz

2008-10-01T11:56:00.000-07:00

Computando. Escrevendo. Texto Técnico. Ensinamentos Antigos. Arte.

Randy Faris

Computadores fazem arte.

A ilusão do virtual é mesmo uma ilusão.

Nada comparado as aulas de bruxaria de Don Juan, na América Central.

Na ilusão reside arte.

Na luz do conhecimento, as coisas ficam confusas e as vezes são meras alucinações.

Artistas fazem dinheiro.

Computadores fazem arte.

Voe, mas com direção marcada. Rota inalterada pelo acaso.

Autor de sua própria luz.

Computadores são reais. Ilusões reais.

Criamos a arte.

Artistas fazem dinheiro.

Computadores fazem arte.

Peiote.

Mascando.

Veja o computador correndo.

Pintando, criando a sua imagem própria.

Dois números.

Arte.

Dinheiro.

* * * * * *

"Computadores fazem arte" - Chico Science

Esperança a 70 graus celsius

2008-09-24T08:52:00.000-07:00

“Acenda a pequena luz opaca e retenha o que puder, sempre.” – Livro dos conselhos esquecidos na edição

Collart Herve

Caminhando pela avenida cheia eu vejo tantas pessoas.

Diferentemente de um olhar perdido e vazio, tenho uma visão meticulosa e estranha deste lugar.

Uns tão diferentes dos outros, outros mais ainda.

Devagar a senhora atravessa a rua, sua bengala e grauda-chuva.

Um dia de sol, apenas o vento frio corta e mevimenta a visão solitária.

Negors e brancos, pardos e orientais.

Perdidos numa multidão de fumaça e carros, onibus, motos, pessoas.

Orfãos de orgãos.

Sem olhos e acéfalos.

Levados pelo gosto agridoce da garoa fina. Cheiro de bueiro.

Equipados com suas pastas, bolsas, mochilas estampadas.

Cachecois envolvendo o pescoço, enforcando a angustia dos pensamentos doentios.

Matar ou morrer. Simples como a decisão pelo café e não pelo chá.

Arvores falam. O poste fala. A banca de jornais, vazia, antiga, fala.

Cheio de visões. Vazio de ideias.

Gravando cada centímetro de luz que entra pela objetiva.

A imagem perde o foco. Perde a clareza. Some desesperadamente atrás daquilo que ainda não viu.

Deite na grama. Acenda a luz opaca da esperança. Puxe-a com todas as suas forças para dentro de si.

Velhos caminham lentamente. A televisão esquece do passado.

Morte e vida. Passado. Furturo indecifrável.

Gosto da garoa. Pombas piolhentas voando e eu aqui observando.

Um tropeço. Uma queda. Fim de papo.

A avenida cheia. Cheia do vazio esbranquiçado.

Algumas pessoas vêem. Outras apenas fecham os olhos e deixam a garoa cair.

Respingos apagam a pequena luz opaca.

Eu perdi a última coisa que tinha. Engoli enquanto era revistado.

Mão na cabeça. Perdas abertas. Não se mecha.

Sinta o quanto é humilhante, ver o vazio na multidão.

Nem sempre te entendem como você gostaria.

O ônibus passa devagar e aumenta minha vergonha.

Avenda cheia. Vento corta a imagem da câmera. A objetiva cai e quebra.

Eu passo, olho, durmo e acordo, abro bem os olhos.

Passou, se acabou. Deito na grama. A esperança se acende. Eu a retenho quando ela atinge os 70 graus celsius.

* * * * *

Roupa preta, sem desviar, tropeça em todos, caminho sem fim, reto, outros o seguem... sem disputa nem pudor.

Lugar em comum

2008-09-18T11:58:00.001-07:00

Cegos na clareza. Luzes sem fim. Clarão sem arestas.

Randy Faris

Lugar cego.

Lugar claro demais.

Lugar nenhum.

Lugar solitário.

Lugar de todos.

Multidão solitária.

Mundo sem definição.

Não pertence a ninguém mais.

Pertence a todo mundo.

Novo, velho, bonito, feio, interessante, fatídico.

Quanto mais rápido.

Mais plural.

Mais mixado, melhor.

Devagar nunca é o caminho.

Crise, crise sem fim.

Ser o pós, sem viver algo de verdade.

Passou.

Se acabou, se acabou, se acabou, se acabou.

A representação não tem mais graça.

A repetição, a ficção tem mais espaço, melhor visibilidade.

Num mundo cego pelas imagens.

Os sons primitivos não são ouvidos.

Embebedados pela iconografia.

Signos ambulantes formam o concreto.

A magia perde espaço. Não mais o subjetivo, sim o racional.

Lugar sem graça.

Lugar nenhum.

Sem definição.

Solitário.

Lugar.

Pertencer.

Lugar cego.

* * * * * *

Pouco se vê daqui. Pouco se transita por aqui. Vê-se o suficiente aqui.

A fumaça que não se dissipa

2008-09-15T05:36:00.001-07:00

Encontros sobre-naturais. Uma ficção destrutiva e edificadora.

John Wilkes

A fumaça clara, quase num azul ralo, ostenta em si algo contraditório.

É, em sua essência física algo destrutivo.

Aos poucos vai consumindo o que há de vital.

Mas, de uma maneira estranha subverte este destino aniquilador e cria uma atmosfera densa e criativa.

Algo que vai um pouco além das coisas concretas.

Cria um lugar diferente, onde reside um imaginário realizado.

Dentro de um lugar desconhecido, onde tudo pode ser aceito, por mais difícil que pareça.

Ela é assim, simples e complexa. Destrói e edifica.

Ela me mata aos poucos.

Me da tempo suficiente para não te esquecer nunca.

Não é fácil, assim, sempre.

O segredo é soltá-la, fazê-la ir a favor do vento, sem nunca dissipá-la instantaneamente.

É um processo lento e difícil.

Me deixa aos poucos, e eu quase não percebo mais.

Desejo-a em cada momento solitário. Em cada dia no meio da multidão.

A cada noite que vago por um caminho conhecido, sem me preocupar com a hora de chegar.

Ela me leva para tão perto, que sempre quero ir.

Te vejo quando a sombra dela se vai. É meu único caminho.

Eu quero, quero agora.

Desde aquele dia em que você se foi, eu não mais soube de você.

Minha direção foi alterada e tudo que eu achei que fosse não era mais.

Sua companhia, só alcanço na densa camada de fumaça que existe dentro de mim.

Reconstruo dias que não existiram. Vejo você com aquela roupa que nunca usou.

Daquele jeito que eu já nem lembro mais.

Nesses dias escuros, morando na esquina da miséria, ao lado da hipocrisia paga pelo capital abstrato, eu lamento e esfumaceio o vidro pelo lado de dentro.

Já tentei tirá-la de mim. Ela é minha única ponte.

Meu único caminho até você.

Na escura fumaça eu te vejo.

Só por meio dela posso te ver sem rancor, sem tristeza e nem saudade.

Ali eu torno tudo real de novo.

Coloco minha mão devagar sobre seu ombro e deslizo até sua cintura.

Olho novamente nos seus olhos castanhos e até seu cheiro posso sentir, como nos dias em que passávamos sem ver que as folhas caiam das árvores, imaginando que tudo aquilo era pra sempre.

Não temos culpa, não temos mais nenhuma razão. Tudo se foi e não será mais, nunca.

Eu descobri. Agora sei que só assim posso ter tudo de volta.

Te reinvento nos mais diversos cenários. Aquilo é real pra mim.

Já me disseram que isso tudo é mentira. Eu finjo que não.

Ter, ser, tocar tudo de novo. Pra mim isso basta.

Seja como antes, seja pela maldita fumaça que armazeno aqui dentro e depois dissipo no ar lentamente.

Este preço eu escolho pagar. Sem medo nem arrependimento.

Vejo todas as possibilidades claramente. Ninguém vai tirar isso de mim. Não agora.

Você se foi, mas eu descobri como te trazer de volta.

Do meu modo egoísta eu te tenho. Aqui dentro.

Minha prisão. Meu desespero. Minha alegre maneira de te reconhecer em mim.

Que isso nunca se perca.

Mesmo quando a fumaça se dissipar, você ainda estará em mim.

Isso me destrói, me corrompe e eu já não sei mais o caminho de volta.

Adeus. Até quando não te ver mais.

No esfumaçado poço de vidro e papel fino eu aguardo. Calado. Em mim esta seu suspiro, seu abraço, seu carinho.

Pena que foi tudo uma grande mentira.

A fumaça não se dissipa. Não desta última vez.

* * * * * *
Numa noite nublada. Com uma música antiga e pesada de fundo. Tudo tão denso e escuro, quase dificil de escrever.

Perfilado

2008-09-11T09:17:00.000-07:00

Smith

O mais óbvio possível

Ainda aquele mesmo cara. Envelheceu pouco. As coisas são quase as mesmas. Um Ap "novo" com o irmão. O Alceu aparece lá de vez em quando. Agente assite uma tela, curte uns sons psicodélicos e viaja, viaja bastante.

A vida assumiu um tom diferente, mas as coisas ainda são quase as mesmas. Olhando assim, quem sabe, parece até que tudo foi tão rápido e passageiro que nem da pra imaginar como seria um dia.

O engraçado é que tudo continua muito rápido, passageiro, efêmero. Até quando? Não sei. Sei que as coisas são assim. Quase sempre as mesmas. Muda-se o cenário, troca-se os atores, o roteiro, o figurino e tudo continua o mesmo paradoxo continuo. O paradoxo infindável que é a complexa existência.

Os limites da mente não incomodam mais. Efêmero, nada mais além o óbvio.

* * * * * *

Assim, só mostrando a lateral. A plástica é sempre a mesma. Sem conteúdo. Cheia de formas, mais ainda assim vazia. Esté é o óbvio.

Toda Luz

2008-09-05T08:50:00.001-07:00

Nota das coisas que passaram

ZEFA

Todo fim faz-me clarear

Talvez paz, não mais te esperar

Sei que errei, por muito tempo eu te dei

Toda luz...

Todo sim fez-me adorador

Sempre atrás de um beijo, um sorriso, um olhar eu estive

Sei que não dá pra ter de volta o que eu te dei

Toda luz...

Muita luz pra alguém que nem queria ficar,

Mas nem sair...

Bem atrás da casa havia uma linda flor,

Você nem viu...

Todo não fez-me desvaler

Ir de encontro ao pior de você não era justo não

Sei que errei, por muito tempo eu te dei

Tanta luz...

Muita luz pra alguém que nem queria ficar,

Mas nem sair...

Bem do lado interior do coração,

Ainda mora um forte afeto por você...

Bem atrás da casa havia uma linda flor,

Você nem viu...

* * * * * *

Enquanto preparo os primeiros capítulos do novo conto deste blog, posto este poema que é uma música da "extinta" banda brasileira GRAM. Ela diz muito nestas palavras simples. Algo verossímil aos sentimentos que me povoam.

Max, 15 dias antes de morrer - Final

2008-08-19T13:51:00.000-07:00

Massimo Listri

O poço-túnel e a volta.

Aquele dia não era mais um dia, parecia um eterno minuto que nunca passava. A relação entre a concepção antiga de tempo e a descoberta de sua morte haviam se misturado e agora tudo parecia algo alternativo, o tempo como conhecera, relativo ao espaço, não existia mais. Até por que aquela realidade era outra, um “espaço” diferente do mundo que vivera em vida, o tempo estava mesmo diferente. Num mundo desconhecido, mas com referências intimas com o mundo passado, ele estava agora neste estado, de profunda indiferença temporal.

Max percebeu o quanto havia perdido, vislumbrou durante esta estada no labirinto o quanto perdera e o pouco valor que dera as coisas, pequenas coisas, que tinha antes de sua morte. Depois da muitas tentativas de anestesias, de lograr momentos fora da sua vida cotidiana, preocupando apenas com sua satisfação medíocre e egoísta, ele percebera que tinha muitas coisas, as quais deveria ter dado valor, deveria ter demonstrado mais amor e mais apego. Coisas, situações, pessoas, as quais deveria ter se apegado e ser feliz com elas. Mas não, sua escolha pela individualidade, solidão, êxtase próprio o roubaram disto por muito tempo, e, desta vez, havia ido tão longe que um retorno era, por hora impossível.

Amargurava solitário, por dias chorava na escuridão, um choro tímido e tão dolorido vinha à tona nos momentos nostálgicos. Rostos passavam em sua mente, e por vezes uma mesma cena, um mesmo rosto pairava em suas lembranças. Para onde quer que olhasse naquele labirinto via aquele rosto. As lembranças de suas últimas experiências antes de morrer eram portas que deixavam o frio inverno se apoderar cada vez mais daquele lugar. E o pior era que agora, além de sua vida e das coisas que tanto amara e que pouco valor as dera, sua capacidade de esquecer, de se livrar e cair num vazio escuro e sem sentimentos de sua mente, não era mais alcançada.

Andava, sem saber, por ruas e vielas totalmente solitárias, olhando para a paisagem claustrofobica, dizendo a si mesmo que não queria mais lembrar daquilo, queria esquecer e sair daquele maldito lugar. A morte não era o fim? Maldito fim infindável. Paradoxal.Uma prisão para que pagá-se todos os pecados contra os que dele cuidaram, mas que dele nada ou quase nada receberam em troca? Castigado mesmo sem poder pedir clemência, sem ter uma outra chance? Max queria ir, sair da atemporalidade, da eterna amargura, na maldita pós-vida, mas não sabia como e nem se isso poderia ser possível.

Numa das caminhadas, no minuto infindável, sem nenhum pólo norte apontado em sua bússola mental, viu uma ladeira, que findava num ponto escuro, num buraco negro. Sem que algo o impedisse ou o alerta-se, Max rumou para o buraco negro no fim da rua.

Depois de uma curva pouco acentuada e de ouvir sussurros nas laterais, Max enfim viu o túnel que leva a ao buraco negro. Sem pensar duas vezes ele entrou.

O túnel ficava mais escuro a medida que se aproximava do buraco negro. Os tijolos avista que compunham a estrutura do local eram muito úmidos, semelhantes a poços de água antigos. O chão era cada vez mais escorregadio. O percurso assumira um tom de descida leve no início e ia acentuando-se cada vez mais, à medida que caminhava para o interior do túnel. Max percebera que ali dentro havia um catalisador invisível de suas angustias, a cada passo suas lembranças vinham mais fortes, mais desesperadoras e produziam nele uma vontade superficial de sair e voltar atrás correndo. Mas algo lhe parecia ainda mais estranho, o fato de mesmo assim querer continuar, penetrar naquele estranho poço-túnel.

O buraco negro se abria e escurecia. Tão negro e denso que Max não via mais nada. Apenas em sua mente havia um clarão, que mostrava um mosaico de cenas. Cenas vividas por ele? Algumas sim, pelo menos de algumas delas ele consegui se lembrar de ter vivido um dia, no passado. Outras eram desconhecidas, pessoas desconhecidas, lugares não vistos. O futuro? Talvez. Quando abria os olhos não via nada, a escuridão era a mistura de todas as cores da palheta de tintas em aquarela que compõe o mundo, formando o negro mais escuro possível. Mas quando as suas pálpebras se sobrepunham sobre seus globos oculares, serviam como uma grande tela de cinema ou mesmo um pequeno visor, de onde saiam aquelas imagens divididas entre o visto, o vivido e o desconhecido e esquecido em algum lugar do futuro.

Tomado por estas duas ações, olhos abertos e olhos fechados. Entre as imagens do clarão mosaical e a densa escuridão do buraco negro, Max não sente mais o chão. A ultima referência do mundo passado, a gravidade, sumira. Todo o peso da atmosfera e o toque dos pés no chão se perderam subitamente, ele estava flutuando. Seu corpo ficou na posição horizontal, de costas para baixo e pés para frente. E numa corrente de ar invisível na escuridão, mas palpável, ele era levado a uma velocidade extrema para frente. Sentia o vento forte que o levava e neste momento percebera que havia chegado ao buraco negro e que nele flutuava.

O destino daquela viajem pouco lhe importava, recebera de volta seus sentimentos. Sentira cada milímetro daquele êxtase flutuante. E fechando os olhos, vendo as imagens, queria curiosamente conhecê-las. Ver, quem sabe, ali uma resposta. Mas uma resposta sem fim, mutável, nunca uma verdade absoluta. Tudo era tão intenso, tão forte que ele nunca queria que passasse, recebera algo diferente e pouco provável para o mundo real que vivera. Nada de cronologia, nenhum começo nem um fim, uma constante sem o tempo, sem o espaço, sem a relatividade do envelhecimento, sem os sentimentos pequenos e medíocres dos quais nós humanos somos dotados, como o amor, a felicidade, a dor, o desejo, a raiva, a angustia, à vontade, a verdade, a linearidade, a narrativa, a cronologia, o fim. Quem sabe este fosse o céu, o paraíso ou então a transcendência? Ele não sabia, mas isto fazia parte das regras do anárquico mundo em estado flutuante de intensa movimentação entre o que estava fora e dentro do corpo de Max.

Lentamente ele foi se adequando ao novo mundo, o não sabia mais a diferença entre a densa escuridão e o clarão de imagens de sua mente. Por mais que estas imagens tivessem referência no mundo real, ele não sentia mais saudades e nem era tomado pela nostalgia do que passara.

Num momento, onde somado os efeitos causados pela viajem e sua adaptação a tudo aquilo, Max se vê sendo puxado para uma outra direção, que lhe parece uma descida. O ar toma características de um ciclone e a medida que vai afunilando, Max vai sendo comprimido e sugado.

Passa por uma abertura pequena, sentina, porém não vista. Apalpa suas mãos, uma na outra e depois as duas na cabeça, sente seus pés frios, e a balançar ao vento. Onde estou? Abrindo os olhos a escuridão fica pouco densa e, lentamente, vê alguns pontos de luz que ferem sua visão. O frio, e a solidão do terraço. Eles está de volta, ao terraço. A velha casa dos pais. Volta num suspiro a realidade. Tudo não passara de uma de suas anestesias, a mais profunda delas. Max, espantado e ao mesmo tempo contido entende. Sua vida deveria mudar dali em diante. Nem mais um dia de sua vida seria como fora antes. Lembrou-se de tudo que viveu naquele lugar estranho, das palavras do velho mendigo, da angustia, do frio, do choro, do labirinto, das imagens, dos rostos, do poço-tunel, da viajem flutuante de volta. A escuridão sempre e mais densa antes da volta, antes da lucidez do mundo claro e escuro, porém sempre num meio termo, num equilíbrio, nunca intenso o suficiente para se tornar insuportável.

A vida tomaria um novo tom dali em diante. Max era o mesmo, envelhecera um pouco, mas ainda tinha aquela ingenuidade e personalidade de antes. Sua visão de como as coisas deveriam ser levadas dali em diante mudara. Um susto? Um aprendizado? Uma segunda chance? Max, 15 dias irreais e atemporais naquele maldito, porém amado mundo, para o qual não queria mais voltar, mas do qual guardou as lembranças para sempre.

* * * * * *

Emfim consegui terminar o Max. Foi demorado, cansativo e dolorido as vezes. Mas, apesar de este conto merecer rumos e descrições melhores, é o máximo, que por hora, consigo fazer.

A Forca Azul

2008-08-07T08:07:00.000-07:00

Bettmann

Roubaram minha alma naquele lugar estranho.
Duas forcas bem alinhadas, com seus nós mal feitos.
Cordas azuis, ásperas, dilaceravam os pescoços dos executados.
Ali na fila eu só não entendia uma coisa.
Onde estavam os corpos dos que já haviam morrido?
Qual seria o destino de meu corpo?
Pouco importa, já estaria morto e nada mais sentiria.
Sai da fila da execução, amedrontado, fui ao banheiro.
O chão era uma espécie de esteira de metal.
Lá em baixo o inferno.
Os corpos recém retirados da forca eram cortados aos pedaços.
Órgãos aproveitáveis eram engarrafados brutalmente em potes.
Desesperado tentei correr.
Inútil.
Fui pego e jogado na melancólica fila.
Faltam apenas dois, depois serei eu a agonizar dolorosamente e lentamente.
Acordo no chão do meu quarto.
Nada daquilo foi real.
Simon Dykes se disse meu amigo, mas me induziu a pesadelos.
Maldito símio. Seu caminho de anestesias será seguido.
Mesmo sendo ele uma péssima influência, um terrível exemplo e um mal amigo.

******

Sonho, tudo foi apenas um sonho. Induzido? Afetado quimicamente? Pode ser...

*****

Simon Dykes é o protagonista do livro "Grande Simios" do escritor Inglês Will Self

A história clichê de Joselito

2008-07-16T14:48:00.000-07:00

Um ex-zéroela. Um maníaco. Culpado? Mais uma daquelas que você concerteza já viu em algum outro lugar.

Frans Lanting

Joselito sempre foi um cara daqueles que você olha e diz, “Zé Roela”. Mas ele sempre lutou contra sua condição miserável. Nascido na favela perto da Universidade, Joselito sempre sonhou com a possibilidade de ser “alguém na vida”. Queria ser um cara famoso por seus feitos, ser uma pessoa respeitável, não apenas mais um carregador de carrinho, juntando papelão o dia todo pelas ruas movimentadas da grande cidade onde vivia.

Bem que ele tentou, mas estudando em escolas precárias, sem ajuda dos pais (mãe na verdade, o pai abandonou a família quando ele era apenas um pequeno garoto que jogava bola de meia no campinho clandestino na frente do barraco onde morava), ele acabou sendo influênciado e entrou nos “negócios” da comunidade.

Aos 13 anos já vendia crack, maconha e pó para os estudantes da Universidade. Foi bem nessa época que o brilho de seu olhar lançado para aquela grande instituição de ensino, que por anos fora sua estrela cadente no céu escuro da miséria, fome e pobreza, desapareceu.

Sua sanidade desapareceu mesmo quando sua irmã, de apenas 12 anos, foi estuprada pelos policiais que trabalhavam no módulo policial perto da entrada da favela. Ele viu tudo, amarrado na viatura, sem poder fazer nada a não ser olhar para a barbárie a sua frente. Ele não desviou o olhar, decidiu que aquela cena seria para sempre carregada em sua mente e se tornaria no combustível para suas atrocidades contra a sociedade que o jogara fora desde sempre.

Tornou-se um maníaco esquizofrênico. Matava, mas não simplesmente “matava”. Esquartejava, queimava, esfolava, tirava o coro mesmo e só então depois de várias sessões de sofrimento extremo ele dava o gostinho da morte a suas vítimas.

Hoje, Joselito se encontra numa cela especial. Nem as torturas policias, nem os espancamentos dos antigos companheiros de cela, nem as consultas psiquiátricas com constantes lavagens cerebrais tiraram o ar sombrio nos olhos do ex-zéroela.

Escória, lixo-humano, assassino, maníaco. Enfim alguém, mais do que um Zé Roela. Joselito foi alguém. Seus feitos famosos. Apenas uma coisa sempre impregnou seu cotidiano, a miséria. Culpado?

* * * * *

O fim do conto de Max vêm nos próximos posts. Em breve.

Max, 15 dias antes de morrer - Parte 6

2008-07-03T12:29:00.000-07:00

Finalmente a descoberta da ‘causa mortis’. Confortante noticia.

Zefa

Aquela noite no terraço, dias antes das conversas com o mendigo, da infindável e dolorosa caminhada e enfim a conversa misteriosa e reveladora com os dois senhores gêmeos, estava ainda confusa e indistinguível na mente de Max.

Como ele, na casa de seus pais, com seus momentos no terraço, um frio instigante e anestesiador, uma brisa que como nunca tocava sua janela e produzia seus sons nostálgicos, as luzes e o vazio mórbido das ruas, viera parar na capital, no dia seguinte. Adormecera no terraço e acordara em seu apartamento. Isso realmente nunca fizera sentido.

Mas, em toda aquela história, pouquíssimas coisas faziam sentido. Muitos elos haviam se perdido, um roteiro com ações totalmente, ou quase sempre, desconexas. Ele tentou por dias inteiros, até chegar próximo a insanidade, encontrar algo que o desse uma resposta concreta de como viera parar ali. Se ele realmente tivesse morrido, então como? Não sentira nenhuma dor, não tinha em seus armários mentais qualquer imagem que lembrá-se de algo parecido com uma morte.

Estava exausto, sua cabeça doía, o frio que sentia, por estar careca era insuportável, só não mais que sua angustia por estar ali, indiferente ao tempo e a vida medíocre que levara. Tudo que queria era voltar, mas como?

Com o passar dos dias, sem o aparecimento dos homens misteriosos novamente, apenas na companhia do poste, Max se via cada vez mais sem saída. Chegou um tempo em que ele começava a esquecer de tudo aquilo, conseguia, ainda que ali num lugar diferente de seu terraço ou janela, anestesiar-se. Suas lembranças, coisas pequenas, recortes de seu cotidiano, tudo isso ia se abrindo como gavetas de roupas intimas dentro de sua mente.

Um dia no parque, andado em meio a um ambiente limpo, com ar puro, muito diferente dos momentos passados nos bares e casas noturnas. Neste dia ele encontrara aquela moça, doce e carinhosa com a qual tivera sua primeira relação sexual. Tardia relação, mas acima de tudo, muito proveitosa. Quase como um aprendizado, o que o tornara muito afoito e agressivo em relacionamentos posteriores, seja nos levemente duradouros ou nos esporádicos. Nada de ir com calma, não fora isso que aprendera com sua professora, uma moça de cabelos loiros e rosto fino, com um olhar direto, desejosa de usurpar a inocência do rapaz. Ela sempre fora direto ao ponto, sem rodeios, sem preliminares, a não ser as mais prazerosas e de contatos mais comprometedores. Assim fora lhe ensinado, assim sempre procurava fazer. Algo bom para ele, ruim para muitas de suas relações.

Os filhos que planejaram com cada moça que passara em sua vida, sejam as que tivera contados amorosos ou sexuais, sejam as meramente amigas ou colegas de alguma coisa. Como seria os olhos do garotinho que teria com Elisabeth, uma de suas primeiras namoradas. Uma menina alta, com seios pequenos e uma bunda enorme, cabelos cacheados e castanhos, assim como seus olhos. Quem sabe um menino alto, com porte atlético, um esportista. Gay talvez. Beth era uma pessoa de muito carinho, mães carinhosas e super-protetoras são produtoras de gays em potencial. Não que isso fosse ruim, era apenas um detalhe.

Aquela bela arma, com tambor perfeito, como os de filmes de velho oeste, preta, com cabo de madeira. Pesada, quase não conseguia segurá-la com apenas uma mão. Mirava para o espelho, depois para o lustre, depois janela a fora, depois para a própria cabeça. Um assalto ou um suicídio? Qual era mais apropriado? A arma pendia, caia no colo dele, sentado no sofá velho de seu quarto, como arrumara a aquela arma? Nem lembrava-se mais, tinha em seu poder a tanto tempo, desde as brincadeiras no campinho da escola, os tiros nas latinhas de milho verde.

À noite no terraço, o desmaio quase hipotérmico, a perda repentina e fatal dos sentidos, a queda de cabeça na mureta que dividia o terreno de seus pais e o do vizinho, um velho bicheiro que enriquecera de forma ilegal.

- Caralho, então foi assim?

Aquele flashback foi desconcertante. Tudo estava ali, diante de seus olhos. Como aquela vez que saíra com Vlad para fumar um baseado na esquina da casa de seu amigo. Depois de tomarem uma garrafa de vinho roubada na casa do avô de Max, os dois garotos tinham ido até uma casa verde, de madeira, duas quadras da casa de Vlad, comprado a erva, enrolado e fumado. No dia seguinte Max não lembrava-se de nada. Mas aos poucos, quanto menos tentava se lembrar, para fugir de possíveis más recordações, aos poucos tudo vinha a toda, subitamente, com clareza e de maneira estranhamente detalhada.

Desta maneira que ele havia morrido, agora tudo estava claro. Ele morrera naquela noite. Isso fazia muito sentido. Tudo começara a ficar desconexo a partir dali. Fora muito rápido, traiçoeiro como uma rasteira de pula corda. Num momento ele estava lá, em cima, em sua viajem particular, no outro estatelado no chão, com a cabeça rachada, e o sangue quente e fétido a escorrer por detrás de seu corpo.

Bem, aquele limbo já estava ficando chato, não mais desesperador e sem saída, mas chato, fatídico. Seus enigmas, ou haviam ficado obsoletos ou simplesmente não tinham resolução. Max queria muito que os dois homens voltassem, não para lhes interrogar ou quem sabe agredir, mas simplesmente para ter alguém com quem conversar. Agora, anestesiado, ele aceitava tudo aquilo. Não estava nem um pouco preocupado mais. Quem sabe a preocupação, a angustia volta-se um dia, mas por hora, tudo havia passado. Bom ou ruim, ele estava à mercê de qualquer coisa. Nada mais importava. Porém, o fato é que, a verdade, era por ele sabida, pelo menos agora.

* * * * *

"Tudo aquilo foi tão rápido a ponto de ser inacreditável. Ele se foi, longamente sentido, naturalmente esquecido. Um dia escreverei algo sobre ele. Max, enfim, em paz. Ou não, em qualquer lugar que esteja suas malditas alucinações, tão reais, o seguiriam." - Diário de Vlad Constâncio

O que escondemos

2008-06-26T07:19:00.000-07:00

Mentira Mentira

Raiva Raiva

Morte Morte

Morte Morte

Morte Morte

Morte Morte

Roubo Roubo

Roubo Roubo

Roubo Roubo

Roubo Roubo

* * * * * *

Escondido na língua, escondido no subconsciente, escondido debaixo da terra, escondido no bolso.
Escondido porque? Vergonha? hipócrita...

Pedaços do meu bloco de anotações

2008-06-17T18:11:00.000-07:00

A mesa da cantina

As conversas mais triviais.

Momentos quase sem sentido.

Das coisas mais comuns as anormais.

Tudo num momento incontido, vazio, perdido.

Sem pretensões, lamurias, perdido.

Coisas sem sentido.

Mais um dia ido, esvaído, será esquecido.

Comum. Ao Sol. Comum.

Um aglomerado de coisas que se vão ali. Na esquina.

Eu, você, você, você e eles.

Nenhum. Nenhum. Nenhum.

* * * * *

O “SER” é mais que isso tudo.

Ser humano.

Ser urbano.

Ser rural.

Ser louco.

Ser normal.

Ser discreto.

Ser extravagante.

Ser constante, inconstante.

Ser retraído, reprimido.

Ser traidor.

Ser traído.

Ser mulher.

Ser mentira.

Ser amor.

Ser mentira.

Ser consciente.

Ser ausente.

Ser e apenas ser.

Ser e não ter.

Ser e nunca mais ver.

Ser, ver, viver, esquecer.

Ser e um dia não mais querer.

Ser mais do que se quer ser.

Ser e existir.

Ser e sentir.

Ser e desistir.

Ser e mentir.

Ser duvidando do que se é.

Ser certo do que quer.

Ser o que quiser.

Ser e morrer.

Ser, viver e morrer.

Ser suicida.

Ser e ter amor à vida.

Ser mutável.

Ser retornável.

Ser arrependido.

Ser e nunca ter vivido.

Ser esquecido.

Ser despercebido.

Ser distraído.

Ser desgraçado.

Ser amado.

Ser aos poucos deixado de lado.

Ser rural.

Ser urbano.

Ser humano.

* * * * *

Nota do Autor: Escrever um diário é algo quase sempre normal entre nós todos, seres expressivos.
Mas escrever recortes, pequenos relatos deconexos parece revelar algumas coisas que fogem do normal, do comum, do que vemos facilmente por ai.
Pode parecer um discurso caracteristico da identidade pós-moderna, e por mais que esta seja clássica pela quebra das barreiras impostas pelos movimentos predecessores, eu ainda prefiro o paradoxo entre as fronteiras. Ou seja, ora a prosa, ora a poesia, ora a linearidade seca, ora a rima.
Não me orgulho disso, nem me acho especial. Pelo contrário, sou apenas um medíocre que acha desvendar pequenas coisas. Coisas que se vão no segundo seguinte, meu bloco de anotações é minha muleta. Minha distração é minha desgraça, meu amor, meu mundo, minha perdição, minha maldição. Nostaugica maldição.

O que sobrou no dia seguinte

2008-06-13T08:21:00.000-07:00

Jim Vecchi

Muro das Maravilhas

Bang, Bang, minha cabeça bate.

Eu quero e já não quero mais.

Tudo muda para sempre, num minuto volta atrás.

Uma esperança, eu não quero mais.

Mas não tenho essa força toda.

Está aqui, em algum lugar.

Não sei onde, nem mais porque.

Vou embora querendo ficar.

Tarde demais.

Pelo menos por enquanto.

Morrer não será suficiente.

Vivo, morto, semi-morto, zumbi.

A cabeça bate contra o muro. Muro das maravilhas.

O sangue não jorra mais.

* * * *

Feliz ou infelizmente

Um dia eu olhei. Por mais que fosse mentira, tudo estava lá.

Errei.

Naquele dia ela não olhou. Foi sincera o suficiente.

Seu sentimento maldito revelou.

Uma vez, duas ou três. A tentação não passa.

No momento, naquele momento ela veio.

Meu amor e seu receio.

Eu digo, finjo, minto, duvido, me purifico.

É inútil ter certeza.

Eu não quero errar, ela quer mais do que nunca.

Entrar, sentar, chorar, tristeza.

A chuva lava tudo.

Se confunde com o que brota no rosto.

Tão sincero e mentiroso. Bendito e doloroso.

Tudo, enfim, acaba.

A falta que faz. A dor que faz. Nada foi suficiente.

Um fraco perfeito. Um bom companheiro indesejado.

Tão rápido que se torna inacreditável.

Tudo que foi um dia parece não ter sido.

Mentira? Verdade? Penumbra?

Quem diz? Nem eu, nem você.

Ele, o tempo, que aquele dia não olhou para traz.

O maldito sentimento não mais revelou.

Uma vez, duas ou três.

A dor que faz. Nada foi suficiente.

Foi e ficou para traz.

Feliz ou infelizmente.

* * * * *

Esqueça

O tempo passou tão rápido.

A distância ficou tão longa.

Não acredito, não entendo e pronto.

É verdade. Vai passar.

Não sei quando nem onde.

Aquele dia pode ser tarde.

Esqueça.

Está muito longe ainda.

Max, 15 dias antes de morrer – Parte 5

2008-06-11T18:31:00.001-07:00

Caminhar sem observar. Os dois misteriosos senhores. A notícia confusa e sem explicações.

Owaki

Ao fim da estrada, depois de um dia inteiro no caminho errado, Max volta a si. Já era oito da noite, o sol já havia deixado aquele mundo há algumas horas. Ele estava completamente exausto, apesar de não sentir isso tão intensamente. Seus dedos dos pés doíam como nunca. Aqueles tênis, apesar de velhos, gastos e no formato exato dos membros, estavam saturando a carne úmida pelo suor.

Max resolveu sentar. Ali mesmo naquela calçada desconhecia, com pedras brutas, sem corte ou formato industrializado, ele depositou com calma toda sua musculatura, queria sentir, tatear aquela áspera superfície. Seus sentidos aos poucos voltavam, sua razão podia agora ser retomada. O turbilhão, intenso e arrebatador passava calmamente. Ele se refazia depois de um período absurdo de conturbação, algo extra-humano.

As caminhadas sempre foram freqüentes em sua vida. Acostumado a sempre sair antes para poder ir a pé, longas distâncias não o cansavam fácil. Isso se dava de uma maneira muito mais funcional do que por um bel prazer. Max nunca teve carro, nem mesmo sua família. Ou ônibus, ou da maneira mais tradicional e antiga de locomoção do ser humano, com as próprias pernas.

Cogitou uma vez, um pouco antes das férias, comprar uma bicicleta. Seria útil, pensava ele, já que por muito tempo sua amarelinha de banco vermelho lhe servira muito bem, e com sua manutenção pouco havia despendido. Más, devido a sua preocupação com o trânsito caótico daquela cidade, achou melhor e mais seguro manter-se nas calçadas a caminhar, ao invés de disputar o precioso espaço das ruas, ocupadas pelos dominadores veículos a motor.

Caminhar o trazia algo que por muito tempo nem se dera conta. Sua observação, com a lentidão dos percursos, aumentara. Suas “viagens”, mais lentas do que as feitas em veículos, proporcionavam um conhecimento maior dos caminhos, das paisagens, das pessoas, daquele mundo, ora estranho, ora tão simples e comum. Os detalhes das nuvens eram seu deleite, só havia algo mais apaixonante do que olhá-las, a observação das estrelas. Caminhar a noite era menos sensato, porém, muito mais prazeroso para ele. Porem, aquela caminhada fora bem diferente. Dela nenhum detalhe ele guardara, não sabia nem por onde andara, apenas sabia que tinha sido longa e dolorosa.

Um ar súbito, sem origem, sem direção nenhuma, apenas com uma força descomunal abriu sua camisa, e como um ladrão que não avisa nem bate a porta com delicadeza o invadiu, ele sentiu cada centímetro. Sentiu o chão, e a dor de seus pés era a mais aguda de todas as sensações. Como que tivesse escamas nos olhos, e estas fossem sem mais nem menos retiradas, ele voltou a enxergar. Respirou tão fundo, que cada brônquio ardeu e congelou, o frescor que doía o fez definitivamente voltar ao mundo, o tempo havia chegado.

Alguns cochichos, lentos e distantes, e ele reconhece, mesmo que ainda vagarosamente, o lugar onde se encontra. Um local jamais visto por ele fisicamente, talvez em sonhos esquecidos o tivesse conhecido, mas isto não passava de uma gaveta entreaberta em sua mente. Todo seu poder cognitivo aplicado, e nada. Perdido, num lugar que apenas vira em sonhos esquecidos.

A ansiedade veio, suas pernas, cansadas, começaram a tremer, a saltitar num movimento frenético. Estralava os dedos, coçava a cabeça, olhava para os lados com movimentos rápidos. – Onde eu estou meu Deus? Que lugar maldito é este? – se perguntava.

Na esquina, uma pequena luz. Um velho poste, com os vitrais amarelados, quase densos, longe da transparência necessária para uma boa iluminação. Em pé, a poucos metros do poste, um homem. Uma figura bem vestida, com um paletó preto e sapatos tão lustrados que brilhavam com a luz rala.

Max, com muita dificuldade se levantou, e foi até o homem em busca de alguma explicação. Eram, de acordo com sua visão, apenas eles naquele lugar. Aquele silêncio, diferente das multidões que ocupavam a ruas diariamente, o deixava ensurdecido e melancólico. Mesmo assim, conseguia controlar o desespero. Andava rapidamente e com muita dor, até o homem.

- O senhor, que faz aqui? Que lugar tenebroso é este?

- Eu é que pergunto, quem é você?

- A sim, me desculpe, sou Max, Max Montese, muito prazer?

- Sim é claro, já o esperava, chegou cedo. Isso estava previsto somente para daqui um tempo. Mas já que está aqui...

- Não, não, há algum engano, não era para eu estar aqui, na verdade nem sei como vim parar aqui. O senhor sabe que caminho tomo para voltar?

- Caminho, que caminho? Voltar, voltar pra onde?

- Senhor, o senhor não está entendendo, não sou daqui, acho que devo ter me perdido, amanhã cedo tenho compromissos inadiáveis, hoje já passei o dia inteiro fora e nem dei satisfações a ninguém, preciso voltar imediatamente, logo ficará tarde e daí, daí será mais difícil voltar, à medida que escurece tudo fica mais difícil.

- Compromissos? Satisfações? Imediatamente? Tarde? Difícil? Que significa isso, quem pensa que é? Onde pensa que está? Você já se decidiu, mesmo com toda inexperiência, mas foi algo vindo de você, agora, agora tudo fica para trás. Você já devia ter consciência disso meu caro.

- Não, não, o senhor definitivamente está me confundindo, ou não esta em sua lucidez plena. Eu não o conheço e não me lembro de ter decidido nada. Quer saber, deixa pra lá. Só me diga aonde este caminho aqui vai dar. – Apontou firmemente para o lado da rua por onde acreditava ter vindo, mesmo com toda a incerteza a respeito disso.

- Que importa onde vai dar, você não chegará a lugar nenhum. Esse mundo é apenas isto. Aceite e descobrirá o caminho, e isso se ele existir um dia. A decisão foi sua, e a saída é algo que, no momento, a você está vetada. A fuga resulta nisso, eu e ele achávamos que você sabia, mas parece que não, agora é tarde demais.

- Como assim? Pare com essa ladainha. Você e quem? Quem? Tem mais alguém por aqui?- Max gritou desesperado e desconfiado, com muito medo.

Neste momento, um outro senhor, mais simples e menos refinado no vestuário quanto o primeiro, sai por detrás das sobras, no limite da luz do poste.

- Olá rapaz, passou rápido não é, o tempo tem passado rápido ultimamente.

- Quem é você, te conheço? Meu Deus chega, quem são vocês, estão me deixando maluco, alguém me de uma explicação plausível, chega de enigmas, chega de charadas, só quero ir embora, voltar pro meu quarto, dormir e esquecer este dia, se é que dele guardo alguma lembrança.

Neste momento, o segundo homem se aproxima do primeiro, os dois são muito parecidos, a face é quase a mesma. Mas os semblantes distintos, algo como irmãos gememos criados em climas diferentes. Ambos se olham e voltam para Max, que está ofegante, a dúvida era tão grande que ele queria atacá-los e expurgar uma resposta a força.

- Max você está morto! – Numa coesão perfeita, algo tão sonoro quanto uma música.

-Eu o que?

Os dois viram as costas e somem na escuridão.

Max sai correndo atrás deles. Corre por diversas ruas, e sempre volta ao poste. Um labirinto. O tempo não passa mais tão rapidamente como antes. A clausura parece alongar as distancias e os minutos.

* * * * *

São apenas mais dois capítulos. O fim está próximo.

* * * * *

"... aquele dia será inesquecísvel, alguma coisa eu já prescentia, mesmo assim me espantei com a notícia. Ele sempre foi desatento. Não sei se de propósito ou se ele nem sentia mais. Ao final de tudo eu já esperava, sempre soube que seria assim." - Diário de Vlad Constâncio

Questão de tempo

2008-06-08T06:59:00.000-07:00

Hoje fazemos uma justa homenagem a um grande amigo. Pelos seus 20 anos completados ontem.

uma verdade sem censura
algumas coisas ditas sem receio
alguns tiros e tragos no escuro, sem medo
uma vontade de olhar, ver, sem descrever

essa é a essência daquele que trabalha,
brinca, cria e inventa no mundo das palavras

arriscado demais?
difícil, penoso e ingrato?
quem sabe?
você sabe?

um dia descobriremos
sem pensar que foi tarde demais
infelizmente as coisas boas vem no tempo certo
sem perguntar se este é o nosso tempo

no fundo, como diria um grande filósofo das ruas
tudo é uma questão de tempo
tempo que passa rápido demais

20 dias
20 meses
20 anos

tudo que queriamos abreviar
tudo pela vontade de ver
ver o que se é
ver o que se pode ser
ver o que será

o que será?
o que será?
o que será?

tudo é uma questão de tempo
de tudo, é isso que posso dizer

* * * * *

"É com você Rodrigo..." - standup da 116

Max, 15 dias antes de morrer - Parte 4

2008-06-02T16:34:00.001-07:00

A perda dos cabelos e a verdade dita por um possivel companheiro.

Arne Hodalic

Após acordar daquela noite maldita, se levantava com o maior desespero da sua vida. Sua tristeza e desgraça pareciam ser tão grandes que ele teve todos os pensamentos apagados de sua mente, nem mesmo a faculdade e a esperança de algo maior no futuro, nada o conseguia segurar ou roubar seu desespero.

Tudo que ele havia conseguido até ali, com grande esforço e sem ajuda nenhuma, não lhe era mais agradável. Suas conquistas mais próximas haviam superado as expectativas, não que ele não as aguardasse com muita vontade, mas simplesmente não as esperava tão cedo. Uma grande faculdade, onde estava no meio de grandes mestres, com os quais aprenderia coisas que o tornariam num grande profissional um dia. Muito diferente do futuro cogitado por muitos que o viram em sua pequena cidadezinha. Um possível atendente de sorveteria para o resto da vida, no máximo um gerentezinho de alguma empresinha qualquer. Mas não, sua vida, definitivamente havia tomado um rumo decente. Em breve seria um profissional com formação em uma ótima instituição. Uma conquista da qual podia sentir-se feliz. Apenas podia, mas não sentia.

Muitos de seus amigos, inclusive Vlad, não haviam sequer conseguido algo parecido. Ainda esperavam na pequena cidade e por cartas contavam suas façanhas. Tanto Max quanto Vlad levavam vidas quase que semelhantes e retratavam um para o outro pelas inúmeras cartas. Um falava sobre a medíocre vida de trabalho no supermercado e depois uma ou duas cervejas no bar da esquina, e o outro da medíocre vida na faculdade e das duas ou três cervejas nos bares que a rodeavam, sempre sozinhos nestas ocasiões.

As conversas sobre o sistema decadente, sobre as políticas dominadoras, sobre a gigante massa de manobra, sobre as grandes revoluções já não preenchiam as correspondências. Apenas o desespero ante uma vida sem estímulos, sem sentido. Por mais que infindos objetivos lhes fossem exibidos no horizonte, não viam um palmo a frente dos olhos. Max não suportava mais. Por muito tempo a sua janela, o vento que a tocava e suas viagens solitárias em seu mundo interno, em seu oráculo, o haviam preenchido. Elas o abandonaram. Ele se via só e desgraçado. Suplicava diariamente para que voltassem, para que seu desejo de viver, seus sonhos, sua vida, suas ilusões com um possível futuro tomassem a sua mente novamente. Mesmo que não fora tão feliz assim como imaginara, ainda assim preferia iludir a si mesmo do que viver friamente na luz e no esclarecimento. Ele estava à mercê de uma vida clara, seria e obediente. Preferia morrer a continuar assim.

Seu emprego conquistado há dias e dias de insistência e muitas demonstrações de valor poderia ser algo que o tirasse desta descida sem fim. Mas em pouco tempo, abandonado por sua aura de vitalidade, foi abandonado também pela saúde física e mental. Perder o emprego foi uma questão de tempo. Estava novamente na sarjeta de um mês antes. Enfim, tinha perdido quase tudo.

Após sair de dentro de seu quarto sujo e desarrumado ao extremo, foi até o banheiro, apanhou uma gilete para barbear-se. Ao olhar seu rosto bem conhecido no pequeno espelho manchado desistiu de cortar a barba. Jogou a gilete novamente dentro da pia. Voltou ao quarto, pegou uma tesoura pequena, de cabo preto e bem afiada, foi ao banheiro novamente. Seu cabelo que tinha um comprimento razoável, pois não o cortava há alguns meses, teve as pontas puxadas para cima com muita violência. Cortava mecha por mecha com muita força. A tesoura passava sem dificuldade nenhuma. Em poucos minutos estava quase totalmente careca. Ainda lhe restava uma camada muito rala e fina de cabelo. Pegou a gilete que estava por baixo dos tufos de cabelo no fundo da pia. Percebeu que ela tinha uma das extremidades quebradas, devido à força com que fora lançada dentro da pia de louça branca. Lavou cuidadosamente a lâmina, e finalmente a passou levemente, agora com delicadeza por sobre a rala camada de cabelos que ainda estavam presos em sua cabeça.

Um jato fraco de água do chuveiro foi suficiente para lavar aquela, agora, pelada cabeça. Entrou no quarto, pegou uma velha touca preta, vestiu e saiu, ainda com alguns respingos de água nas roupas e alguns fios de cabelo presos à trama da calça e no cadarço do tênis.

Desceu as escadas tão rápido e transtornado que não cumprimentou ninguém que por ele passou, nem mesmo os vizinhos do prédio. Na verdade ele nem os viu, sues pensamentos o haviam dominado.

Indo até a praça abandonada, no centro da cidade, sentou-se num dos bancos. Do lado esquerdo alguns ônibus vazios passavam. Era muito cedo e estava frio, um frio congelante. O vento que passava pela trama da touca preta congelava sua cabeça, ainda um pouco úmida. Ele olhava para o céu nublado. Ao fundo alguns tons laranjados por trás das nuvens. O sol vinha, para alegria de uns e para a tristeza de Max. Porém ele estava disposto a suportar a luz do dia. - Chega de correr disso, é inevitável, vou me entregar de uma vez por todas – disse a si mesmo em voz baixa.

Por ali, bem próximo do lugar onde Max estava sentado, um velho homem, coberto por jornais assistia a cena e via o desespero nos olhos daquele rapaz. Um desespero inconfundível para aquele velho morador das ruas. Ele logo percebeu o que se passava com Max, e assim tentou puxar conversa, talvez um diálogo, uma demonstração de experiências empíricas o faria bem. Quem sabe algo poderia ser mudado naquela mente, visivelmente conturbada.

- Que faz aqui tão cedo moleque? Não são nem seis horas ainda.

- O lugar é seu, velho do caralho? Durma ai antes que eu o faça dormir para sempre.

- Calma meu filho, só lhe fiz uma pergunta. O fedor lhe incomoda?

- Foda-se! Me importa sua petulância, essa porra de lugar ainda é público, e não vejo nenhum nome escrito neste banco. Quanto às horas, o tempo é o menos importante, ainda mais para você, tanto faz se é dia ou noite sempre está ai deitado nesse colchão pulguento e fedendo cachaça.

- Nossa, alguém acordou mesmo nervoso hoje. Tudo bem filho, foda-se mesmo. Afinal, o tempo não passa para mim, grande descoberta a sua. Não importa se estou bêbado, ou sujo, ou jogado aqui sem ninguém, a vida de um desgraçado é esta mesmo. Não achava que ainda existiam pessoas que percebiam isto, mas agora vejo que existem muitos ai como eu, desgraçados, e o pior, sabem disso!

- É mesmo? Parabéns! Agora me deixe, vá pedir esmolas. Quer um cigarro? Pegue aqui e não me importune mais com sua filosofia morta junto com sua vergonha.

- Não obrigado, chega de anestesias. Hoje é segunda-feira, dia de reflexão. Dia de relembrar tudo que fomos e tentar esboçar alguma esperança no que seremos. Só esboçar. A realidade é fácil de ser vista e difícil de ser digerida. Quando chegar a hora me anestesio de novo. Assim como você, grande sujeito que desvendou sua própria realidade, apesar de ser meio cedo para isso.

- Sim, velho filho-da-puta, chega dessa merda toda. Se quer saber a verdade, é isso mesmo, então foda-se! Quanto mais cedo melhor, assim não fico nessa ilusão que você deve ter ficado por muito tempo. Agora chega, vou sair daqui, não agüento mais esse cheiro.

- Isso, vá embora. Sei que voltará. Seremos companheiros, você apenas não aceitou isso ainda. O processo de aceitação vem logo depois da descoberta. Da grande descoberta de que sua vida medíocre não tem mais nenhum sentido e que tudo pode desabar agora mesmo. Aceitar é apenas uma questão de tempo.

Enquanto Max sai dali correndo, sem rumo, o velho permanecia gritando a frase – é apenas uma questão de tempo – até que Max estivesse longe suficiente para não ouvi-lo mais.

- Velho maldito! Ele tem razão, filho-da-puta – Max pensava em cada palavra do mendigo. A verdade lhe doía. Sabia que quando se descobre que é um desgraçado, quando a esperança se vai junto com cada tragada de cigarro, quando as coisas começam a sumir diante dos olhos, a sarjeta é uma questão de tempo. Tempo, algo que ele queria abreviar.

- Um velho, um velho fedorento, isso não, nunca! – Max gritou. E sem rumo, naquela rua vazia ele corria. O vento frio cortava seu rosto. Ele só queria ir o mais longe que pudesse. Um paradoxo entre aceitar e fugir se debatia em sua mente, ainda conturbada. Não via mais nada, em plena luz do dia. O tempo passava rápido, mais do que nunca, para ele.

* * * * *

Max está de volta.

* * * * *

"...depois de sete dias enclausurado ele acorda, sua vida nunca mais seria a mesma. Nenhum dos que o conheceram um dia entendiam o porque daquilo, nem mesmo eu, sempre achei que sabia. Ele sempre foi um enigma para mim. Hoje sei que dele, quase nada soube." - diário de Vlad Constâncio

Fragmentos Inacabados

2008-05-31T13:51:00.000-07:00

Retratos isolados de muitas noites. Algumas bem distantes, outras logo ali.

G. Baden

As nuvens avermelhadas

Sentado no meio-fio a fome é morta. Antes mesmo da sede. A sede pela anestesia. Pela vontade da anestesia.

Olhar para o céu escuro sem estrelas. Apenas nuvens carregadas da chuva que só vem amanhã.

As nuvens, que com a luz dos postes se tornam vermelhas.

Só quero me anestesiar. Me curar. Esquecer. Me curar.

Ao fundo, um velho refrão de uma música pouco conhecida. Um amor perdido. As nuvens vermelhas servem de consolo.

Estou curado. Anestesiado. Volto ao real numa velha praça, um lugar abandonado. Somente eu, as nuvens, a música esquecida e as estrelas não vistas.

Vejo apenas as nuvens avermelhadas. Elas são minha companhia. Minha cura. Minha Anestesia.

Um vinho seco pra esquecer.

* * * * *

Olhos calados

O espelho me mostra o que eu não quero ver. Quero mais. Quero que ela veja. Lembre de cada traço do meu rosto. De cada mecha de cabelo fora do lugar. Cada porção de fumaça que sai da minha boca.

Sinto falta do seu olhar. Falta das coisas que não me disse. De tudo que manteve em segredo com os lábios cerrados e o olhar que me dizia tudo.

Talvez eu não os veja mais. Talvez possa enxergá-los, mas não encontrar as palavras de antes. Tudo mudou. Eu como sempre não vi.

Minhas palavras a ensurdeceram. A calaram e cegaram. Sai sem olhar para trás. Na primeira esquina senti, mas não me arrependi. Não olhei. Dali em diante nunca mais os vi. Seus olhos se fecharam a mim. Calaram-se e nada mais.

* * * * *

A morte de Jay

Após alguns tiros ele caiu quase inerte. Com as últimas forças que tinha agarrou a barra da calça de seu assassino. Foi arrastado por alguns metros. Somente com as coronhadas da arma em sua cabeça ele acaba largando e deixando o atirador ir embora.

Antes que saísse pela porta daquele velho banheiro público, os dois ainda trocaram um último olhar. O matador virou a esquina e se foi, sem remorso, sem dúvida de que o que fizera era o correto naquele momento. Ele merecia a morte e nada mais.

Jogado ali, nas sombras do banheiro imundo, ele ainda suspira um pouco, virasse de barriga para cima e morre.

Jay morria ali, só, sem direito a uma segunda chance. Sem direito a perdão.

Sete dias depois ele renasce. Não se chama mais Jay. Seu nome agora é Jonas. Uma pessoa diferente daquela que o assassino havia deixado na miséria, morto e sem esperanças.

Ele renasceu. Seu nome é Jonas.

* * * * *

N.A.: Estes são fragmentos de algumas coisas que venho escrevendo paralelamente ao conto de Max. Enquanto o conto não sai por inteiro posto estes pequenos textos. Um agradecimento a dois grande amigos, Alceu Malta e Jader Júlio.

Lembranças do não visto

2008-05-20T09:47:00.000-07:00

Micha Pawlitzki

Os dias estão passando rápido. Tem vezes que eu nem sinto mais. Entro sem direção numa floresta. Ela me parecia mais clara, mas percebo que agora se tornou tão densa que não vejo nem mesmo um palmo a minha frente. Mesmo assim eu continuo andando até sair dela. Sempre que entro nesta escuridão umida e fétida escuto os cliques das armas de batalhas antigas. Vejo a respiração ofegante de cada soldado que ali respirou pela última vez. Uma fumaça pouca que saía das narinas e se perdia logo depois. Eu os vejo esvoaçados. Quase que se perdendo floresta a dentro. A cada clique de armas minha tensão aumenta. O curioso é não ouvir os disparos. Imagino que foram congelados pelo tempo. Tempo que passou rápido demais. Eu quase nem sinto mais.
Eu ainda os vejo.

*morador da vila ao norte da floresta que se atrevia a escrever cartas

* * * * *

Me desculpe abandonar mais uma vez o blog. O fato é que Max me abandonou. Tenho tentado neste últimos 20 dias encaminhá-lo, porém ele quase que definitivamente me deixou sem dar explicações e nem mesmo respostas. Espero que volte. Enquanto isso publico este relato de memória.
Dedicado a E.D.A.

Max, 15 dias antes de morrer - Parte 3

2008-05-05T04:46:00.000-07:00

O anticorpo à luz. No terraço e na janela. A velha bicicleta.

Solus-Veer

Em seu velho quarto, na casa de seus pais, havia duas janelas, uma bem em cima de sua cama, do lado direito, a outra em frente, mais distante um pouco. A janela lateral era revestida por uma cobertura de metal pelo lado de fora, isso era, para Max, muito bom, a placa de metal móvel impedia que luz entrasse em seu quarto, estava protegido por ela. Porém, a janela frontal não dispunha do mesmo mecanismo e pior que isso, era de frente para o leste. Todos os dias o Sol nascia por aquele lado. Maldita janela. Lá pelas cinco e meia, seis da manhã ele era despertado pelos primeiros raios. Seu sono nunca passava deste horário. Por mais que instalasse uma cortina, a luz a vencia. Ele era vencido.

Com o tempo Max acostumou-se a dormir na presença de luz. Isto se tornou tão forte em seu comportamento, que depois de um tempo exposto à luz todas as manhãs, em favor de mais algumas poucas horas de sono ele adquiriu um anticorpo à claridade. Contudo, isto não foi o bastante. As sucessivas batalhas travadas todas as manhãs contra os maléficos raios de luz lhe conferiram hábitos noturnos. Dormia de dia, e ficava acordado à noite. Somados os meses trabalhados na sorveteria e enfim sua metamorfose havia se tornado quase completa. A noite passou a agradá-lo mais, o dia, a luz do dia, cada vez menos.

Outro fator que lhe tornava à noite mais preferida era o fato de que neste período do tempo as ruas estavam sempre desertas. A cidade adormecia num silêncio mórbido. Podia ouvir sons vindos dos mais longínquos lugares. O som do vento que batia em sua janela de metal, que transpassava seus vários orifícios, parecia querer formar notas musicais. Sons estes que lembravam sua infância. Lembravam uma velha bicicleta amarela de banco vermelho que ao longo de seu guidão apresentava um pequeno buraco duplo na superfície cilíndrica do metal. O buraco de cima era maior que o de baixo, e o vácuo na face interna do guidão funcionava como uma caixa de ressonância. Quanto mais rápido Max corria com ela, mais alto o som ecoava. Era um som semelhante a um grito de coruja. A janela tinha quase o mesmo som, só que mais agudo. Sempre que parava para escutar o som na janela, lembrava das corujas que via em programas animais na TV e claro, de sua velha bicicleta.

As noites sempre eram tristes para ele. Mas este sentimento era mais confortante. Sentia que quando estava quieto, solitário, abalado, numa quase completa escuridão, conseguia organizar melhor seus pensamentos. Conseguia visualizar as simples idéias que atacavam a todo momento sua mente, antes mesmo que pronuncia-se uma única palavra, o que o tornava um confuso. Conversava consigo mesmo, olhando ao longe. Sua insônia era sempre acompanhada por uma ida o terraço da velha casa. De pijamas, sentado na extremidade da laje, com os pés balançando ao vento, ele pensava nas coisas que queria fazer. Foi ali que a maior parte de suas incertezas tiveram repostas. Desesperadas respostas. Quando chegava num ponto onde não mais podia encontrar qualquer solução que fosse, amortecia sua mente com algumas tragadas. Não só a mente, seu corpo todo. Deixava o vento frio e congelante da madrugada resfriar suas extremidades. Quando não mais sentia as pontas dos dedos, o nariz, as orelhas e a boca, ai seu desligamento terreno estava completo. Transcendia para seu mundo particular. Mundo escuro.

Tim Pannell

Perdeu as contas das noites que passou no terraço de casa. Tossia muito, tinha constantemente resfriados fortes e dolorosos. Mas não abria mão de seus momentos a sós na escuridão e no silên

cio que a noite proporcionava. Assim foram suas ultimas noites em sua cidade natal.

Esta vida, noturna, foi levada como legado para sua estada na capital em busca dos estudos. Mesmo com as aulas matinais e o trabalho noturno, Max, matinha seus momentos madrugada adentro. Apenas trocara o terraço, pela janela do seu apartamento no décimo oitavo andar de um prédio caindo aos pedaços no centro, em cima de um banco e uma farmácia, em frente a uma praça onde os mendigos costumavam usar o chafariz como piscina, lavatório e bebedouro. Na janela, dividia o espaço com os varais e a noite era bem mais ruidosa e clara do que as passadas na suja cidadela. No entanto elas eram mais frias ali. As sensações sofriam apenas pequenas variações, mas para ele, eram extremamente significativas. Era como degustar um vinho. Cada detalhe, o aroma, a textura, o tatear da língua e o cuspir para fora, todos sem exceção eram muito importantes. As noites eram diferentes em cada local. Com o tempo se acostumou a ponto de que quando estava na capital, sentia falta das noites interioranas, enquanto estava na casa dos pais, a saudade da janela do apartamento na rua barulhenta era grandemente sentida.

Este habito dava a Max uma outra visão do mundo. Talvez fosse por isso que tantos paradigmas eram por ele quebrados. Tantas coisas fazia que aos outros parecia idiotice e motivo de gozação. Talvez fosse isto que lhe conferisse um olhar diferente, prioridades diferentes. Isso certamente o fazia sentir de outra maneira. Roupas, dinheiro, pertences, tudo isto não tinha valor.

Queria experimentar sensações. Ter emoções que jamais tivesse tido. È fato que às vezes ele tinha vontade de ter e ser certas coisas. Mas este desejo interno pelo diferente, pelo que realmente o fazia transcender deste corpo e ir longe, tão longe quanto os sons que escutava, era maior dentro dele. Tão grande que ele nunca conseguiu traduzir em palavras. Não podia contar a ninguém. Nem mesmo Vlad, seu fiel e mais chegado companheiro um dia sequer havia tido o prazer de um compartilhamento destas emoções.

Quando subiu no terraço, numas das ultimas noites das férias daquele ano, Max sentiu algo diferente. Ou melhor, não sentiu mais nada. O anticorpo contra a claridade morrera dentro dele. Pela primeira vez em anos Max desesperou-se. Seu oráculo estava ameaçado, talvez até extinto. Faltavam apenas 15 dias para voltar à capital. Ele desceu do terraço as presas, com muito sono. Deitou e dormiu quando ainda era noite.